jueves, 29 de marzo de 2007
miradouro da Sra. do Monto
Visitas de Ambiente em Lisboa
Miradouro da Sra. do Monte
Introdução
Situado numa das sete colinas de Lisboa, perto da Graça, o Miradouro da Senhora do Monte é um dos menos frequentados pelos Lisboetas e Turistas, constituindo no entanto um espaço único, quer pela localização privilegiada, quer pelo espaço onde se insere, aliando equilibradamente três elementos fundamentais para o lazer e o turismo: espaço verde, vista panorâmica e património cultural.
Trata-se de um pequeno espaço, cimeiro e panorâmico, em forma de meia-laranja, delimitado pelo Largo do Monte.
Descubra, explore, usufrua e cuide do
Visitas de Ambiente em Lisboa
Miradouro da Sra. do Monte
!!!
lunes, 26 de marzo de 2007
NAVEA --EL AMERICANO
El americano
***
El recien llegado de Buenos Aires, el rubio, luego de tan largo viaje esta agitado y extenuado. Junto a Pedro, avanzan, suben hacia Navea. Van por la ruta entrelazada de las montañas de Orense.
La noticia de la desaparición del que llaman americano lo entristeció. Quizás debió haber venido antes. Si, cuando murió su madre.
Pedro, el dueño del ultramarinos, le entregó el cuaderno y el montón de cartas amarradas por una faja elastica roja , eran las pertenencias del americano.
Alli, con letra grande y muy pareja, de colegial, quizas encontrara algunos fragmentos de la verdad, y muchos de los sueños y fantasías, propios y también de todos ellos.
Lo que no se habían dicho nunca, había llegado el momento de leerlo. Solo leer queda, era como una simple explicacion.
El fajo de cartas era de su madre, dirigidas al americano, nunca contestadas que el el rubio supiera. El cuaderno del Americano era una sola y larga carta de respuesta, que nunca se termino de escribir y tampoco enviar.
Allí en el cruce y entrecruce, de memorias y olvidos de cartas y cuaderno, esta la historia de los encuentros y desencuentros que terminan con el Rubio en Navea.
Ahora el americano ha desaparecido y quizas muerto en este Sill, tumultuoso y caprichoso. El Sill se lo ha brutamente tragado.
El no cree en duendes, pero aquí en Galicia todo es posible.
Las cartas y el cuaderno, que los ha separado por extrañas circunstancias los une ahora. Aquí en las manos del rubio.
Desde la ventana de la posada de Antonio, mira la Plaza Mayor de Trives, la Guardia Civil.
Llueve. Ya poco queda del aguardiente que le ha dejado Pedro. Junto a la botella esta el cuaderno y las cartas.
La montañosa Orense, la vieja chabola, el castañeiro, el ultramarinos, y esta lluvia que pega ahora con fuerza contra la ventana, lo despiertan en este nuevo, desconocido mundo. Siente que su cabeza esta a punto de estallar y todas sus ideas se han convertido en un torrente. Es el rio Sill, el que se ha llevado a su padre. La policía esta todavia dando vueltas por el lugar.
Pedro, el dueño de ultramarino, le dice:
..." mira rubio te contare lo que se sobre este asunto, que no es mucho: El americano llego aquí un lluvioso día, como el de hoy. Vino por el paso del Sill, en un auto pequeño, su pelo era rubio como el tuyo, tenia algunas canas, pero su aspecto era joven, quizas mas joven que tu. Esa noche yo estaba atendiendo mi tienda de ultramarinos. Fue la noche en la que el americano se encontró con el cojo. El louco cojo, el pariente que todos prefieren ocultar. El loco siempre nos hablo de un hijo suyo, que no llego a conocer, todos le seguimos la corriente, y comenzamos a llamar al americano, "o fillo do couxo". El americano desde ese día se quedo en Navea, y dejó la posada donde estas tu, y el abandonado “souto” comenzó desde entonces a tener otros aires, casi el de los viejos días. La pequeña chabola, y los cultivos de los alrededores reververaron colores distintos, y nuestras constantes lluvias, fueron también de un llover distinto, se dice que era nuevamente: " o souto".
Todas las mañanas iban juntos a la montaña. Pastaban las ovejas y cabras. Subían y corrían por las ladeiras. Lo hacían con ganas y entusiasmo, sabian del diario batallar de los montañeses. Charlaban horas, algunos días, creo que los domingos a las tardes venian juntos al ultramarinos. Luego al morir el cojo, el americano no abandono su rutina montañesa, con sus cultivos y sus bestias. A las tardes, se lo veía con el acordeón del cojo, bajo el castiñeiro. . Desde entonces el americano, comenzó a escribir en un cuaderno, que debe ser ese que tienes tu en tus manos, siempre iba con esas cartas tambien. Recibía alguna correspondencia que retiraba en el ultramarinos. Las leía en un rincón en la banca de la ventana, donde tu te sentabas anoche, luego se tomaba su aguardiente, compraba una botella y se iba al Souto. En su chabola se veía luz hasta casi el amanecer, seguramente hasta que agotaba la botella de aguardiente." "
Luego de escuchar a Pedro, el rubio abrió el cuaderno y leyó nuevamente, la estraña escritura de pizarrón y maestro, que al final decía: ""...vivo el destiempo, vivo distante, el silencio, el viento, el olvido,lluvia de Navea, pienso en otro lugar /otra lluvia, regresar, no tiene sentido, asi dices en tus cartas. ""....
El rubio deja el cuaderno junto al paquete de cartas.
Pedro, le pregunta si quiere que lo lleve al aeropuerto, para su regreso. No, le responde, me quedaré esta noche en Navea. Quiero dormir en la casa de mi padre, tal vez mi abuelo el cojo, me ayude a decidir que vamos a hacer.
historias de navea 2.doc
martes, 11 de enero de 2000
11/01/00 05:18 00.1.P.1.
***
El recien llegado de Buenos Aires, el rubio, luego de tan largo viaje esta agitado y extenuado. Junto a Pedro, avanzan, suben hacia Navea. Van por la ruta entrelazada de las montañas de Orense.
La noticia de la desaparición del que llaman americano lo entristeció. Quizás debió haber venido antes. Si, cuando murió su madre.
Pedro, el dueño del ultramarinos, le entregó el cuaderno y el montón de cartas amarradas por una faja elastica roja , eran las pertenencias del americano.
Alli, con letra grande y muy pareja, de colegial, quizas encontrara algunos fragmentos de la verdad, y muchos de los sueños y fantasías, propios y también de todos ellos.
Lo que no se habían dicho nunca, había llegado el momento de leerlo. Solo leer queda, era como una simple explicacion.
El fajo de cartas era de su madre, dirigidas al americano, nunca contestadas que el el rubio supiera. El cuaderno del Americano era una sola y larga carta de respuesta, que nunca se termino de escribir y tampoco enviar.
Allí en el cruce y entrecruce, de memorias y olvidos de cartas y cuaderno, esta la historia de los encuentros y desencuentros que terminan con el Rubio en Navea.
Ahora el americano ha desaparecido y quizas muerto en este Sill, tumultuoso y caprichoso. El Sill se lo ha brutamente tragado.
El no cree en duendes, pero aquí en Galicia todo es posible.
Las cartas y el cuaderno, que los ha separado por extrañas circunstancias los une ahora. Aquí en las manos del rubio.
Desde la ventana de la posada de Antonio, mira la Plaza Mayor de Trives, la Guardia Civil.
Llueve. Ya poco queda del aguardiente que le ha dejado Pedro. Junto a la botella esta el cuaderno y las cartas.
La montañosa Orense, la vieja chabola, el castañeiro, el ultramarinos, y esta lluvia que pega ahora con fuerza contra la ventana, lo despiertan en este nuevo, desconocido mundo. Siente que su cabeza esta a punto de estallar y todas sus ideas se han convertido en un torrente. Es el rio Sill, el que se ha llevado a su padre. La policía esta todavia dando vueltas por el lugar.
Pedro, el dueño de ultramarino, le dice:
..." mira rubio te contare lo que se sobre este asunto, que no es mucho: El americano llego aquí un lluvioso día, como el de hoy. Vino por el paso del Sill, en un auto pequeño, su pelo era rubio como el tuyo, tenia algunas canas, pero su aspecto era joven, quizas mas joven que tu. Esa noche yo estaba atendiendo mi tienda de ultramarinos. Fue la noche en la que el americano se encontró con el cojo. El louco cojo, el pariente que todos prefieren ocultar. El loco siempre nos hablo de un hijo suyo, que no llego a conocer, todos le seguimos la corriente, y comenzamos a llamar al americano, "o fillo do couxo". El americano desde ese día se quedo en Navea, y dejó la posada donde estas tu, y el abandonado “souto” comenzó desde entonces a tener otros aires, casi el de los viejos días. La pequeña chabola, y los cultivos de los alrededores reververaron colores distintos, y nuestras constantes lluvias, fueron también de un llover distinto, se dice que era nuevamente: " o souto".
Todas las mañanas iban juntos a la montaña. Pastaban las ovejas y cabras. Subían y corrían por las ladeiras. Lo hacían con ganas y entusiasmo, sabian del diario batallar de los montañeses. Charlaban horas, algunos días, creo que los domingos a las tardes venian juntos al ultramarinos. Luego al morir el cojo, el americano no abandono su rutina montañesa, con sus cultivos y sus bestias. A las tardes, se lo veía con el acordeón del cojo, bajo el castiñeiro. . Desde entonces el americano, comenzó a escribir en un cuaderno, que debe ser ese que tienes tu en tus manos, siempre iba con esas cartas tambien. Recibía alguna correspondencia que retiraba en el ultramarinos. Las leía en un rincón en la banca de la ventana, donde tu te sentabas anoche, luego se tomaba su aguardiente, compraba una botella y se iba al Souto. En su chabola se veía luz hasta casi el amanecer, seguramente hasta que agotaba la botella de aguardiente." "
Luego de escuchar a Pedro, el rubio abrió el cuaderno y leyó nuevamente, la estraña escritura de pizarrón y maestro, que al final decía: ""...vivo el destiempo, vivo distante, el silencio, el viento, el olvido,lluvia de Navea, pienso en otro lugar /otra lluvia, regresar, no tiene sentido, asi dices en tus cartas. ""....
El rubio deja el cuaderno junto al paquete de cartas.
Pedro, le pregunta si quiere que lo lleve al aeropuerto, para su regreso. No, le responde, me quedaré esta noche en Navea. Quiero dormir en la casa de mi padre, tal vez mi abuelo el cojo, me ayude a decidir que vamos a hacer.
historias de navea 2.doc
martes, 11 de enero de 2000
11/01/00 05:18 00.1.P.1.
IV Congreso Internacional de la Lengua Española
IV Congreso Internacional de la Lengua Española
La devoción por las letras invade Cartagena
La figura de Gabriel García Márquez centra la inauguración del IV Congreso de la Lengua Española
http://www.elpais.com/articulo/cultura/devocion/letras/invade/Cartagena/elpepucul/20070327elpepicul_1/Tes
La devoción por las letras invade Cartagena
La figura de Gabriel García Márquez centra la inauguración del IV Congreso de la Lengua Española
http://www.elpais.com/articulo/cultura/devocion/letras/invade/Cartagena/elpepucul/20070327elpepicul_1/Tes
domingo, 25 de marzo de 2007
LISBON, REVISITED 1935
Lisbon, revisited 1935
Luis B. Nuñez
El sol del medio día de enero, se refleja en las tejas de las casas blancas y en el río azul.
Qué decir del cielo!. La ciudad está más Lisboa que nunca. El Castelo de San Jorge domina brillante también entre las construcciones vecinas.
El habitante del primer piso de la Rua Coelho da Rocha 16, tiene otra visión de este día. Gris y cansado.
Las vigilias de tantas noches, muestran a sus enrojecidos ojos: su maltrecho y abandonado presente.
Desde que murió su tía, vive solo en las dos salas. Terminaron sus continuos traslados de pensiones y hoteluchos, pero su interior sigue de mudanza.
Domingo largo y monótono, es de nunca acabar. Se ha quedado sin cigarrillos. Solo quedan algunos pitillos en los platos de la cocina. Va hacia la ventana, desde allí se ven las desiertas veredas. La portera del edificio, va a visitar a sus parientes de Benfica.
Alves no ha venido a abrir la cigarrería, tampoco el almacén de la esquina esta abierto La Brasileira es su única salida. Pero a qué ir a ese lugar un domingo. Sus amigos y las tertulias de los días de semana no estarán hoy. Qué es lo que le hace pensar que todos ellos, sus amigos están hoy fingiendo: ser buenos padres y esposos amantes?. Vuelve de la ventana a la sala donde en el alto escritorio su maquina espera. Cuando comienza a escribir y descansa su pie izquierdo sobre uno de los baúles de debajo del escritorio, no sabe sí esta en lo de Fonseca o en la Rua Coelho 16.
Oye pasar un tranvía en camino al final del recorrido: Los Plazzeres.
Domingo sin tertulias, cigarros y vino.
Desde el atalaya, una ventana, una colina mas de Lisboa, vigila el movimiento del Hospital. En la plazoleta del frente, el busto de Wellington es también pálido testigo del día interminable. Pereira, su medico en él ultimo reconocimiento al estudiar la radiografía, señalando la mancha en el hígado dijo, es dura y seca como esa estatua. No tenemos solución, definitivamente no.
La carta que escribe en el alto escritorio, para su amigo Monteiro, lo aparta de la nada y de la nausea que vuelve y lo ahoga.
Alves no llegará.
No obstante este dominical ánimo, ayer con la visita de su barbero, se había sentido un poco dandy y joven como en la lejana Dubron. Allí definió que iba a ser un poeta ingles.
La carta a Monteiro es todo un hecho que lo hace sentir tal vez esperanzado. Ha podido concluirla y ha escrito como hace tiempo no lo hace. Le explica en ese correo su plan de publicaciones para ese año y la génesis del “drama de gentes”. El drama que duerme debajo de su escritorio, en los papeles dentro de los baúles. Su saudade de sentirse entendido y otra vez niño. Otro año terminado en cinco que traerá dolor pero esta vez paz, alguien le dijo en lo de de Martihno da Arcada “Descansa, pocos te llorarán”.
La carta son sus pensamientos que precipitadamente se escriben, tal cual salen de su afiebrada cabeza. Las palabras brotan como en una charla, solitaria tertulia en la sala del frente junto a la ventana. La vieja Royal. En ella golpea las palabras, la angustia, también el plan de escribir que no lo abandonó nunca.
Escribir de pie sobre su elevado escritorio es un habito que viene de lejos. Tal vez su trabajo en oficinas comerciales de la Baixa o el despacho de bebidas de Fonseca en la calle Do Ouro. Sus bolsillos con notas y apuntes que dibuja en servilletas que luego pasará a maquina en su casa o en la oficina son el resultado de sus ultimos dias desquisiados. .
La carta de ese 13 de enero es todo para el, en su domingo y solitaria tertulia.
Para su buena administración le pide a Monteiro que avise lo antes posible, cuando la reciba..
Prepara un sobre, que pone con la carta en un bolsillo de su chaqueta. Esta cuelga del picaporte de la ventana. No debe olvidar despacharla mañana.
Los últimos años han sido muy duros, ahora desearía tener una entrada regular, para remediar su situación. Tal vez así podrá escribir y ordenar algunos de sus papeles y sacar al fin una publicación decente.
Enciende la radio que dejó su tía. Se escuchan canciones inglesas. El ingles es su idioma y desde joven en las colonias quiso ser un poeta ingles.. Ya se lo ha escrito a su amigo. Pero solo es un poeta portugués.
La voz canta:
NO MATTER WHAT THE FUTURE BRINGS, AS TIME GOES BY.
Qué traerá el mañana? Ya dentro de sus propios versos, finge tan completamente; que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente.
Ahora vivo, nadie verá esos papeles de los arcones.
AS TIME GOES BY.
Va a la cocina, saca un pitillo del plato de restos y trata de encenderlo. Llena una copa del ultimo vino que queda en la casa.
THE LAST DRINK, THE BIGINING OF THE END.
Unos meses después el poeta, en una cama del Hospital San Luis de los franceses, espera el final. Pide papel, lápiz, anteojos y escribe su ultimo verso, la triste hoja del libro caído de su vida.
I KNOW NOT WHAT THE FUTURE WILL BRING.
Fue en el momento de despedirse del mundo, cansado, incluso cansado del cansancio, que comprendía que nunca había podido ser nada en la vida porque estaba condenado a fracasar en todo; al final, para comenzar a vivir tenia que comenzar por morir. La ceremonia fue discreta y las lagrimas escasas o ningunas. Estaban en el lunes lluvioso en Los Plazzeres, algunos viejos compañeros, un joven admirador, dos de sus patrones, su amigo el barbero. Este fue el principio.
(03/03/2002) Id artículo: a1799
0.0672280788422
Luis B. Nuñez
El sol del medio día de enero, se refleja en las tejas de las casas blancas y en el río azul.
Qué decir del cielo!. La ciudad está más Lisboa que nunca. El Castelo de San Jorge domina brillante también entre las construcciones vecinas.
El habitante del primer piso de la Rua Coelho da Rocha 16, tiene otra visión de este día. Gris y cansado.
Las vigilias de tantas noches, muestran a sus enrojecidos ojos: su maltrecho y abandonado presente.
Desde que murió su tía, vive solo en las dos salas. Terminaron sus continuos traslados de pensiones y hoteluchos, pero su interior sigue de mudanza.
Domingo largo y monótono, es de nunca acabar. Se ha quedado sin cigarrillos. Solo quedan algunos pitillos en los platos de la cocina. Va hacia la ventana, desde allí se ven las desiertas veredas. La portera del edificio, va a visitar a sus parientes de Benfica.
Alves no ha venido a abrir la cigarrería, tampoco el almacén de la esquina esta abierto La Brasileira es su única salida. Pero a qué ir a ese lugar un domingo. Sus amigos y las tertulias de los días de semana no estarán hoy. Qué es lo que le hace pensar que todos ellos, sus amigos están hoy fingiendo: ser buenos padres y esposos amantes?. Vuelve de la ventana a la sala donde en el alto escritorio su maquina espera. Cuando comienza a escribir y descansa su pie izquierdo sobre uno de los baúles de debajo del escritorio, no sabe sí esta en lo de Fonseca o en la Rua Coelho 16.
Oye pasar un tranvía en camino al final del recorrido: Los Plazzeres.
Domingo sin tertulias, cigarros y vino.
Desde el atalaya, una ventana, una colina mas de Lisboa, vigila el movimiento del Hospital. En la plazoleta del frente, el busto de Wellington es también pálido testigo del día interminable. Pereira, su medico en él ultimo reconocimiento al estudiar la radiografía, señalando la mancha en el hígado dijo, es dura y seca como esa estatua. No tenemos solución, definitivamente no.
La carta que escribe en el alto escritorio, para su amigo Monteiro, lo aparta de la nada y de la nausea que vuelve y lo ahoga.
Alves no llegará.
No obstante este dominical ánimo, ayer con la visita de su barbero, se había sentido un poco dandy y joven como en la lejana Dubron. Allí definió que iba a ser un poeta ingles.
La carta a Monteiro es todo un hecho que lo hace sentir tal vez esperanzado. Ha podido concluirla y ha escrito como hace tiempo no lo hace. Le explica en ese correo su plan de publicaciones para ese año y la génesis del “drama de gentes”. El drama que duerme debajo de su escritorio, en los papeles dentro de los baúles. Su saudade de sentirse entendido y otra vez niño. Otro año terminado en cinco que traerá dolor pero esta vez paz, alguien le dijo en lo de de Martihno da Arcada “Descansa, pocos te llorarán”.
La carta son sus pensamientos que precipitadamente se escriben, tal cual salen de su afiebrada cabeza. Las palabras brotan como en una charla, solitaria tertulia en la sala del frente junto a la ventana. La vieja Royal. En ella golpea las palabras, la angustia, también el plan de escribir que no lo abandonó nunca.
Escribir de pie sobre su elevado escritorio es un habito que viene de lejos. Tal vez su trabajo en oficinas comerciales de la Baixa o el despacho de bebidas de Fonseca en la calle Do Ouro. Sus bolsillos con notas y apuntes que dibuja en servilletas que luego pasará a maquina en su casa o en la oficina son el resultado de sus ultimos dias desquisiados. .
La carta de ese 13 de enero es todo para el, en su domingo y solitaria tertulia.
Para su buena administración le pide a Monteiro que avise lo antes posible, cuando la reciba..
Prepara un sobre, que pone con la carta en un bolsillo de su chaqueta. Esta cuelga del picaporte de la ventana. No debe olvidar despacharla mañana.
Los últimos años han sido muy duros, ahora desearía tener una entrada regular, para remediar su situación. Tal vez así podrá escribir y ordenar algunos de sus papeles y sacar al fin una publicación decente.
Enciende la radio que dejó su tía. Se escuchan canciones inglesas. El ingles es su idioma y desde joven en las colonias quiso ser un poeta ingles.. Ya se lo ha escrito a su amigo. Pero solo es un poeta portugués.
La voz canta:
NO MATTER WHAT THE FUTURE BRINGS, AS TIME GOES BY.
Qué traerá el mañana? Ya dentro de sus propios versos, finge tan completamente; que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente.
Ahora vivo, nadie verá esos papeles de los arcones.
AS TIME GOES BY.
Va a la cocina, saca un pitillo del plato de restos y trata de encenderlo. Llena una copa del ultimo vino que queda en la casa.
THE LAST DRINK, THE BIGINING OF THE END.
Unos meses después el poeta, en una cama del Hospital San Luis de los franceses, espera el final. Pide papel, lápiz, anteojos y escribe su ultimo verso, la triste hoja del libro caído de su vida.
I KNOW NOT WHAT THE FUTURE WILL BRING.
Fue en el momento de despedirse del mundo, cansado, incluso cansado del cansancio, que comprendía que nunca había podido ser nada en la vida porque estaba condenado a fracasar en todo; al final, para comenzar a vivir tenia que comenzar por morir. La ceremonia fue discreta y las lagrimas escasas o ningunas. Estaban en el lunes lluvioso en Los Plazzeres, algunos viejos compañeros, un joven admirador, dos de sus patrones, su amigo el barbero. Este fue el principio.
(03/03/2002) Id artículo: a1799
0.0672280788422
año 2001- RESPUESTA DE A TABUCCHI
Asunto: Damasceno
Fecha: 21/04/2001 02:24:16 p.m. Hora estándar Sudamérica
From: thc@hint.it (Michele Tabucchi)
Reply-to: thc@hint.it
To: NUNEZLUIS272@aol.com
Muy distinguido Señor Nuñez,
muchas gracias por su carta que me dio mucho placer.No soy muy practico
de ordenadores,y estoy utilizando el de mi hijo.Pronto le escribiré a su
domicilio para decirle quien NO era Damasceno Monteiro.Pero necesito de
una carta verdadera.
Le envio entretanto mis salutaciones mas cordiales y amigas
Antonio Tabucchi
----------------------- Headers --------------------------------
Return-Path:
Received: from rly-za05.mx.aol.com (rly-za05.mail.aol.com [172.31.36.101]) by air-za03.mail.aol.com (v77_r1.36) with ESMTP; Sat, 21 Apr 2001 13:24:16 2000
Received: from hintmail.hint.it ([212.131.193.3]) by rly-za05.mx.aol.com (v77_r1.36) with ESMTP; Sat, 21 Apr 2001 13:24:00 -0400
Received: from hint.it (unverified [212.131.193.72]) by hintmail.hint.it
(Rockliffe SMTPRA 4.2.4) with ESMTP id for ;
Sat, 21 Apr 2001 15:31:09 +0200
Message-ID: <3ade1484.62d86cd8@hint.it>
Date: Wed, 18 Apr 2001 15:26:12 -0700
From: Michele Tabucchi
Reply-To: thc@hint.it
X-Mailer: Mozilla 4.61 (Macintosh; I; PPC)
X-Accept-Language: en
MIME-Version: 1.0
To: NUNEZLUIS272@aol.com
Subject: Damasceno
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-1; x-mac-type="54455854"; x-mac-creator="4D4F5353"
Content-Transfer-Encoding: 8bit
Asunto: Re: Damasceno
Fecha: 21/04/2001 06:41:47 p.m. Hora estándar Sudamérica
De: NUNEZLUIS272
Para: thc@hint.it
Distinguido Sr Antonio Tabucchi:
acuso recibo de su gentil envío
lo saluda
Luis Nuñez
Fecha: 21/04/2001 02:24:16 p.m. Hora estándar Sudamérica
From: thc@hint.it (Michele Tabucchi)
Reply-to: thc@hint.it
To: NUNEZLUIS272@aol.com
Muy distinguido Señor Nuñez,
muchas gracias por su carta que me dio mucho placer.No soy muy practico
de ordenadores,y estoy utilizando el de mi hijo.Pronto le escribiré a su
domicilio para decirle quien NO era Damasceno Monteiro.Pero necesito de
una carta verdadera.
Le envio entretanto mis salutaciones mas cordiales y amigas
Antonio Tabucchi
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Received: from rly-za05.mx.aol.com (rly-za05.mail.aol.com [172.31.36.101]) by air-za03.mail.aol.com (v77_r1.36) with ESMTP; Sat, 21 Apr 2001 13:24:16 2000
Received: from hintmail.hint.it ([212.131.193.3]) by rly-za05.mx.aol.com (v77_r1.36) with ESMTP; Sat, 21 Apr 2001 13:24:00 -0400
Received: from hint.it (unverified [212.131.193.72]) by hintmail.hint.it
(Rockliffe SMTPRA 4.2.4) with ESMTP id
Sat, 21 Apr 2001 15:31:09 +0200
Message-ID: <3ade1484.62d86cd8@hint.it>
Date: Wed, 18 Apr 2001 15:26:12 -0700
From: Michele Tabucchi
Reply-To: thc@hint.it
X-Mailer: Mozilla 4.61 (Macintosh; I; PPC)
X-Accept-Language: en
MIME-Version: 1.0
To: NUNEZLUIS272@aol.com
Subject: Damasceno
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-1; x-mac-type="54455854"; x-mac-creator="4D4F5353"
Content-Transfer-Encoding: 8bit
Asunto: Re: Damasceno
Fecha: 21/04/2001 06:41:47 p.m. Hora estándar Sudamérica
De: NUNEZLUIS272
Para: thc@hint.it
Distinguido Sr Antonio Tabucchi:
acuso recibo de su gentil envío
lo saluda
Luis Nuñez
año 2001- Pregunta a Antonio Tabucchi
BUENOS AIRES, 15 DE Abril de 2001
Señor
Antonio Tabucchi:
Desde hace años he leído todos sus libros, sus entrevistas periodísticas, sus ensayos, creo haber leído mucho de Ud. y sobre Ud.
Le escribo ahora para hacerle llegar toda mi admiración y respeto que su trabajo ha merecido de mí. Lamento no poder expresarme en sus idiomas.
Pero el punto principal y simple es preguntarle :
¿Quién es Damasceno Monteiro?
Durante estos últimos años desde que apareció su libro, el tema ha sido charla con mis amigos y la mayoría me dijo que lo mejor era que le preguntara a Ud. Fue pasando el tiempo y recién hoy me encuentro con él animo de poder hacerle esa simple pregunta.
En algún intercambio de mails con amigos que no conozco personalmente, alguien me contesto, hablando de los dobles, de los otros, de Pessoa y de Ud. Este señor había hecho un comentario de su libro y se me ocurrió preguntarle lo del nombre.
Me dijo que le preguntara a Ud.
Ademas cual es tu interes de saber eso. Realmente no lo se. Porque yo quiero saber que lleva a un autor a darle un nombre a un personaje.
No lo sé.
Pero luego de haberme metido no solo en la historia de su novela, sino en todo lo por Ud. ha escrito y en Fernando Pessoa, de quien hasta 1996 no sabia nada en absoluto.
Esto del nombre por Ud. elegido tengo idea de que se trata de alguno de esos juegos de espejos, nadie es lo que es, un mundo de actores. Fernando Pessoa crea un “drama de gentes” sobre lo cual Ud. Permanentemente desarrolla su obra.
Pues todo lo mío empezó en 1996 cuando por motivos de una grave crisis de salud que había tenido, la actividad de leer se convirtió en una ayuda fundamental, principalmente para pasar aquellos momentos.
Hoy he vuelto desde hace un tiempo a mis trabajos, pero he mantenido esta extraña pasión por la lectura.
Por aquel entonces leía y leía, no hacia otra cosa, eran cosas nuevas y otras que ya había leído.
En su caso Ud. era un escritor nuevo para mí.
Lo primero que leí fue un libro de cuentos llamado “Pequeños equívocos sin importancia”, me parecieron muy buenos, yo siempre hago marcas y señales en los libros de leo, incluso anoto horas y lugares donde los leo y comentarios que tienen que ver con la lectura y también conmigo en esos momentos.
Es una costumbre que aun conservo.
Pase a Sostiene Pereira, a Réquiem, los tres últimos días de Fernando Pessoa, la cabeza perdida de Damasceno Monteiro, y algún otro más.
Un día al azar abrí uno de esos libros y volví a leer “any where out of the world” y quede prisionero del clima y de algunas partes que yo había señalado anteriormente sin quizás darme cuenta de porque lo hacia.
“Dime, alma mía, pobre alma aterida, ¿qué te parecería vivir en Lisboa?. Allí debe de hacer calor, y tu té desperazarias como un lagarto. Esta ciudad esta a la orilla del agua; dicen que esta construida en mármol... Ese es un paisaje a tu gusto; un paisaje hecho de luz y de mineral, ¡y liquido para reflejarlos!”.
Ya le había dicho que había salido de un hospital, reponiéndome de una operación.
Entonces en ese mismo cuento otra frase:....
“ Esta vida es un hospital en que cada enfermo esta poseído por el deseo de cambiar de cama ............Me parece que siempre estaré bien donde no estoy, y este problema de mudanza es uno de los que discuto sin cesar con mi alma”.
Una tercera anotación en que se habla de Casablanca y alguien se pregunta que había sido de Ingrid Bergman cuando llegó a Lisboa, después del fin de la película.
Yo había visto Casablanca y desde ese momento Lisboa no era solo una ciudad, era una maravillosa palabra que significaba: salir de aquí, allí estaremos a salvo. En la vista la ciudad no es mostrada para nada, todos quieren ir, nadie la conoce.
Lisboa era lo desconocido el futuro pero en libertad o para pasar mas fácilmente hacia ella.
Sigo con el hilo de mi carta, que espero Ud. haya querido seguir leyendo.
Pues luego seguí con Réquiem y allí Ud. me ofrecía una guía como espiritual en el viaje por el interior de su personaje y de Lisboa. Que en una alucinación despierta cuando leía El libro del desasosiego de Bernardo Suares, sueña o vive entonces un recorrido por Lisboa y por su alma, sus recuerdos su saudade su morriña..
Yo estaba algo delicado de cuerpo y de alma y me agarre a esas notas que volqué en un cuaderno. Me hice del Libro de Desasosiego, me intereso porque el Bernardo Suares es contable como yo, pero evidentemente no estaba preparado por ese entonces para Pessoa. Se lo comente a mi librero y me recomendó un pequeño libro que me entusiasmo algo mas y de una u otra manera confirmo mi propósito. El libro era “Lisboa, lo que el turista debe ver” de Fernando Pessoa.
Ya tenia una guía turística y otra espiritual.
Unos honorarios pendientes de años atrás, llegaron justo en esos momentos y vía París, llegue a Lisboa por tren. Era octubre del 97. No llegue al Rossio, sí por Santa Apolonia.
Un mes en una pensión cerca del Marques de Pombal. La Redonda. Y todas las mañanas caminaba por la Avda da Libertade hasta tomar el elevador en la subida y bajada de la Gloria. Contemplaba la Ciudad desde el mirador de Alcántara y al medio día iba a la Brasileira, creo que alguna vez hable con el bronce de Pessoa.
Realmente no sabia gran cosa de él .
Lo poco que sabia lo tenia presente por sus escritos Sr. Tabucchi,.
Mi guía Michellin a los dos días de llegar me señalan la Rua Damasceno Monteiro y hacia allá voy. Tomo el subte y bajo en la estación Socorro y allí estoy. Trate de averiguar quien era realmente la persona que le daba nombre a esa calle. Vecinos, autoridades, Internet, museos, bibliotecas. En la Casa de Fernando Pessoa, varias veces en su biblioteca consulte la Grande Enciclopedia Lusitana ........amigué con una de las secretarias y pude usar su computadora y nada. Siempre nada. Tome nota, tengo varios cuadernos de todo este asunto. Un amigo me dijo que me había equivocado en consultar a las autoridades, ellas nunca saben nada. Si le escribi al Alcalde de Lisboa de aquellos dias y les envie una nota al Diario de Noticias. Nada. Los vecinos eran lo conocedores del tema. Pues yo no tuve suerte y de los que consulte nadie sabia nada. Mi amigo insistió que el único que quizás sepa sea Tabucchi. Y fui demorando este momento.
Mis vacaciones en Lisboa, fueron caminadas y caminadas por todos los lados que señalaba su Réquiem y el mío.
Sorpresivamente encuentro una estatua de Eca de Queiros, con su musa inspiradora, me dije, seguro que volteo la esquina y me encuentro con la de Damasceno Monteiro, pero no fue así las que estaban era la del Chiado y la de Fernando Pessoa, no en un buen lugar. No porque fuera sentado en un bar, sino porque el apropiado en mi opinión era el café de la arcada de Marthino, ese era un lugar Pessoa. Allí comía yo todos los días. Posiblemente ese era mi lugar allí me sentí muy bien. No sé si ese pudiese haber sido el “centro” de Pessoa pero que era el mío no tenia ninguna duda. Además no sabia bien quien era Pessoa. Tenia su versión que dado su estilo era una visión como onírica.
A mi regresos a Buenos Aires, periódicamente he ido tratando de buscar sobre Damasceno Monteiro y nada siempre daba con Ud. y su libro de la cabeza perdida..
Ninguna enciclopedia me lo registraba no existe?
Lisboa a mi regreso me pareció una ciudad llena de misterio, no solo por lo de Damasceno Monteiro. Fui leyendo todo lo que pude encontrar sobre Fernando Pessoa y sus heteronimios.
De Ud: un baúl lleno de cosas
En Lisboa me hice de Réquiem en portugués, que me he esforzado algo en leerlo. Mi origen es Gallego o sea que existen raíces como comunes y dado que lo había leído en español todo paso bien-
Una antología que hizo José Antonio Llardent que Ud prologa
La vida plural de Fernando Pessoa de Angel Crespo
Otra antología de las poesías de Pessoa y sus Asociados armada y comentada por Angel Crespo.
Vida y obra de Fernando Pessoa, historia de una generación, de Joao Gaspar Simoes.
El libro del desasosiego traducido y comentado también por Angel Crespo.
De Saramago la Historia del cerco de Lisboa y el año de la muerte de Ricardo Reís.
Ese es un año importantisimo . En ese año nací yo aquí en Buenos Aires. .
Los Lusiadas de Luis de Camoens, con quien hable también en esa plaza inclinada cercana a la Brasileira. Fue cuando me acerque a esa estatua creyendo que era por lo menos de Damasceno Monteiro.
Yo en el 97 llegue siguiendo su itinerario de Réquiem hasta “los Placeres” pero fui en tranvía y no pude comprarme ninguna remera Lacoste..
Allí se me ocurrió como eso estaba tan cercano a la ultima casa de Fernando Pessoa, que el estaría allí en ese cementerio. Pero no, me explicaron que estaba en el monasterio de Los Jeronimos. Que lo habían llevado en el 85.
Allí si estaba, junto al por aquellos tiempos mis desconocidos :
Ricardo Reis y Alvaro de Campos.
Vi también la tumba del Rey Sebastián y Vasco da Gama.
Luego durante estos años estudiando fui armando mi Lisboa un cuadro de sueños y vacíos, misterios y otras cosas que no se como llamarlos. Pero que evidentemente era casi la Lisboa que yo había visto en la película Casablanca y donde yo me hubiera ido con Ingrid dejándolo a Lazlo en Marruecos con Ricky..
O sea que hice un gran viaje, conociendo y entendiendo algunas de mis obsesiones más queridas. Bordeleire tenia razón. Mi alma aterida necesitaba un lugar como Lisboa.
Lisboa:
Siempre algo escondido.
No solo nuestro Damasceno Monteiro,
También Fernando Pessoa.
Su libro del Desasosiego recién lo publican en el 82. Eramos muchos que no estabamos preparados para Fernando Pessoa.
En 1985 sus restos salen de “Los Placeres” y son llevados a los Jeronimos donde están con tres que no están:
El Rey Sebastián
Ricardo Reís
Y Alvaro de Campos
Un juego de ser y no ser, de espejos y laberintos.
Borges pudo haber amado también a esta Ciudad, ya que con Buenos Aires solo lo unía el espanto.
Todos actores, nadie es quien parece, nadie es quien es.
Es Damasceno Monteiro un actor?
Rosa Damasceno, fue una famosa actriz de principio de siglo, era Alentejana. Un viejo Librero de la Rua Da Quemaida me contó una historia, que yo confirme en las enciclopedias, y me vendió un retrato de Rosa en no recuerdo cuanto. Lo tengo en un cuadro de mi estudio.
Porque Ud eligió este nombre, solamente porque Ud. vivió en el Barrio de la Gracia en esa Rua?
Que derecho tengo yo de saber sus motivos.
Pero Ud es alguien preparado y con profundos conocimientos de estas cosas.
Porque mi librero me dio un libro oculto de Pessoa, donde en el año 26 por algunos reis que necesitaría escribió de encargo. Porque Bordelaire por medio suyo me envían a Lisboa. Para que la tenga aquí en mi estudio esta noche mientras trato de terminar esta carta que estoy escribiendo también de un tirón, como diría Fernando Pessoa, la escribo como si estuviera hablando con Ud.
Que escondemos Señor Tabucchi?
No me mueve vanidad alguna, no pretendo ser un estudioso de todo esto. Soy un desordenado lector apasionado y mi mundo “administrativo” me ha rechazado y me refugio en este bastión que Ud. Me ha ayudado a construir.
Fernando Pessoa y Ud juegan de una manera extraña con el “otro”.
He tardado unos años en escribir sobre este nada, que se que es todo..
Por favor Sr. Tabucchi, no pierda su valioso tiempo, sigo siempre esperando su próxima novela. No se distraiga conmigo.
Si le pido que le pase esto al peor de sus estudiantes y que se divierta un poco con este lío que me he hecho con los misterios del espíritu portugués y principalmente el mío.
Ya me he presentado, ahora le doy algunos datos de filiación:
Mi nombre es Luis Bautista Nuñez
Tengo 65 años, nací en el año de la muerte de Fernando Pessoa.
Soy Contador Publico, de eso trabajo.
Me gusta leer y escondido tengo el placer y muchas veces el disgusto de escribir , pero eso es otra cosa. Es mi diversión. Participo de un taller literario , que desde mi regreso soportan mis “relatos” sobre la Lisboa que vi. A medida que pasa el tiempo aquella Lisboa es mucho más misteriosa y por supuesto hermosa. Su gente, los lisboetas una maravilla.
Vivo en el Barrio de San Telmo, cercano al centro de Buenos Aires, desde allí le estoy escribiendo, hoy es domingo y repentinamente recuerdo la carta que Fernando Pessoa le escribe a su amigo Casais Monteiro un domingo 13 de enero de 1935. Sobre lo que sentía ese domingo luego de escribir a Monteiro, su falta de cigarros y de bebida, la ciudad desolada, y sus angustias de un hombre solo un domingo por la tarde, he llevado a mi taller una pequeña historia. (va copia, perdone)
Soy divorciado, tengo dos hijos de 26 y 33 años.
Vivo solo y escribirle a Ud. me ha dado mucho placer.
Le estoy muy agradecido por los momentos que he vivido gracias a sus escritos. Ellos me han dado la oportunidad de encontrar un mundo donde estoy pasando estos años felices de mi vida.
Temo también su respuesta. Que se devele el misterio si lo hay. Tal vez un poco de misterio a esto como a tantas cosas le da a mi vida el sentido que nunca había tenido
“”para mi administración, como se dice en lenguaje comercial, le rogaría que me hiciese saber lo antes posible si ha recibido esta carta
gracias (13 DE ENERO DE 1935)
LUIS B.NUÑEZ
Lo saluda con todo respeto
Nota: le adjunto una muestra de mis juegos dominicales, que muchas veces me lleva largas noches de semana.
Ud. tampoco pudo salvarse de esto que me persigue y del gran placer que logro cuando se apodera de mí.
Señor
Antonio Tabucchi:
Desde hace años he leído todos sus libros, sus entrevistas periodísticas, sus ensayos, creo haber leído mucho de Ud. y sobre Ud.
Le escribo ahora para hacerle llegar toda mi admiración y respeto que su trabajo ha merecido de mí. Lamento no poder expresarme en sus idiomas.
Pero el punto principal y simple es preguntarle :
¿Quién es Damasceno Monteiro?
Durante estos últimos años desde que apareció su libro, el tema ha sido charla con mis amigos y la mayoría me dijo que lo mejor era que le preguntara a Ud. Fue pasando el tiempo y recién hoy me encuentro con él animo de poder hacerle esa simple pregunta.
En algún intercambio de mails con amigos que no conozco personalmente, alguien me contesto, hablando de los dobles, de los otros, de Pessoa y de Ud. Este señor había hecho un comentario de su libro y se me ocurrió preguntarle lo del nombre.
Me dijo que le preguntara a Ud.
Ademas cual es tu interes de saber eso. Realmente no lo se. Porque yo quiero saber que lleva a un autor a darle un nombre a un personaje.
No lo sé.
Pero luego de haberme metido no solo en la historia de su novela, sino en todo lo por Ud. ha escrito y en Fernando Pessoa, de quien hasta 1996 no sabia nada en absoluto.
Esto del nombre por Ud. elegido tengo idea de que se trata de alguno de esos juegos de espejos, nadie es lo que es, un mundo de actores. Fernando Pessoa crea un “drama de gentes” sobre lo cual Ud. Permanentemente desarrolla su obra.
Pues todo lo mío empezó en 1996 cuando por motivos de una grave crisis de salud que había tenido, la actividad de leer se convirtió en una ayuda fundamental, principalmente para pasar aquellos momentos.
Hoy he vuelto desde hace un tiempo a mis trabajos, pero he mantenido esta extraña pasión por la lectura.
Por aquel entonces leía y leía, no hacia otra cosa, eran cosas nuevas y otras que ya había leído.
En su caso Ud. era un escritor nuevo para mí.
Lo primero que leí fue un libro de cuentos llamado “Pequeños equívocos sin importancia”, me parecieron muy buenos, yo siempre hago marcas y señales en los libros de leo, incluso anoto horas y lugares donde los leo y comentarios que tienen que ver con la lectura y también conmigo en esos momentos.
Es una costumbre que aun conservo.
Pase a Sostiene Pereira, a Réquiem, los tres últimos días de Fernando Pessoa, la cabeza perdida de Damasceno Monteiro, y algún otro más.
Un día al azar abrí uno de esos libros y volví a leer “any where out of the world” y quede prisionero del clima y de algunas partes que yo había señalado anteriormente sin quizás darme cuenta de porque lo hacia.
“Dime, alma mía, pobre alma aterida, ¿qué te parecería vivir en Lisboa?. Allí debe de hacer calor, y tu té desperazarias como un lagarto. Esta ciudad esta a la orilla del agua; dicen que esta construida en mármol... Ese es un paisaje a tu gusto; un paisaje hecho de luz y de mineral, ¡y liquido para reflejarlos!”.
Ya le había dicho que había salido de un hospital, reponiéndome de una operación.
Entonces en ese mismo cuento otra frase:....
“ Esta vida es un hospital en que cada enfermo esta poseído por el deseo de cambiar de cama ............Me parece que siempre estaré bien donde no estoy, y este problema de mudanza es uno de los que discuto sin cesar con mi alma”.
Una tercera anotación en que se habla de Casablanca y alguien se pregunta que había sido de Ingrid Bergman cuando llegó a Lisboa, después del fin de la película.
Yo había visto Casablanca y desde ese momento Lisboa no era solo una ciudad, era una maravillosa palabra que significaba: salir de aquí, allí estaremos a salvo. En la vista la ciudad no es mostrada para nada, todos quieren ir, nadie la conoce.
Lisboa era lo desconocido el futuro pero en libertad o para pasar mas fácilmente hacia ella.
Sigo con el hilo de mi carta, que espero Ud. haya querido seguir leyendo.
Pues luego seguí con Réquiem y allí Ud. me ofrecía una guía como espiritual en el viaje por el interior de su personaje y de Lisboa. Que en una alucinación despierta cuando leía El libro del desasosiego de Bernardo Suares, sueña o vive entonces un recorrido por Lisboa y por su alma, sus recuerdos su saudade su morriña..
Yo estaba algo delicado de cuerpo y de alma y me agarre a esas notas que volqué en un cuaderno. Me hice del Libro de Desasosiego, me intereso porque el Bernardo Suares es contable como yo, pero evidentemente no estaba preparado por ese entonces para Pessoa. Se lo comente a mi librero y me recomendó un pequeño libro que me entusiasmo algo mas y de una u otra manera confirmo mi propósito. El libro era “Lisboa, lo que el turista debe ver” de Fernando Pessoa.
Ya tenia una guía turística y otra espiritual.
Unos honorarios pendientes de años atrás, llegaron justo en esos momentos y vía París, llegue a Lisboa por tren. Era octubre del 97. No llegue al Rossio, sí por Santa Apolonia.
Un mes en una pensión cerca del Marques de Pombal. La Redonda. Y todas las mañanas caminaba por la Avda da Libertade hasta tomar el elevador en la subida y bajada de la Gloria. Contemplaba la Ciudad desde el mirador de Alcántara y al medio día iba a la Brasileira, creo que alguna vez hable con el bronce de Pessoa.
Realmente no sabia gran cosa de él .
Lo poco que sabia lo tenia presente por sus escritos Sr. Tabucchi,.
Mi guía Michellin a los dos días de llegar me señalan la Rua Damasceno Monteiro y hacia allá voy. Tomo el subte y bajo en la estación Socorro y allí estoy. Trate de averiguar quien era realmente la persona que le daba nombre a esa calle. Vecinos, autoridades, Internet, museos, bibliotecas. En la Casa de Fernando Pessoa, varias veces en su biblioteca consulte la Grande Enciclopedia Lusitana ........amigué con una de las secretarias y pude usar su computadora y nada. Siempre nada. Tome nota, tengo varios cuadernos de todo este asunto. Un amigo me dijo que me había equivocado en consultar a las autoridades, ellas nunca saben nada. Si le escribi al Alcalde de Lisboa de aquellos dias y les envie una nota al Diario de Noticias. Nada. Los vecinos eran lo conocedores del tema. Pues yo no tuve suerte y de los que consulte nadie sabia nada. Mi amigo insistió que el único que quizás sepa sea Tabucchi. Y fui demorando este momento.
Mis vacaciones en Lisboa, fueron caminadas y caminadas por todos los lados que señalaba su Réquiem y el mío.
Sorpresivamente encuentro una estatua de Eca de Queiros, con su musa inspiradora, me dije, seguro que volteo la esquina y me encuentro con la de Damasceno Monteiro, pero no fue así las que estaban era la del Chiado y la de Fernando Pessoa, no en un buen lugar. No porque fuera sentado en un bar, sino porque el apropiado en mi opinión era el café de la arcada de Marthino, ese era un lugar Pessoa. Allí comía yo todos los días. Posiblemente ese era mi lugar allí me sentí muy bien. No sé si ese pudiese haber sido el “centro” de Pessoa pero que era el mío no tenia ninguna duda. Además no sabia bien quien era Pessoa. Tenia su versión que dado su estilo era una visión como onírica.
A mi regresos a Buenos Aires, periódicamente he ido tratando de buscar sobre Damasceno Monteiro y nada siempre daba con Ud. y su libro de la cabeza perdida..
Ninguna enciclopedia me lo registraba no existe?
Lisboa a mi regreso me pareció una ciudad llena de misterio, no solo por lo de Damasceno Monteiro. Fui leyendo todo lo que pude encontrar sobre Fernando Pessoa y sus heteronimios.
De Ud: un baúl lleno de cosas
En Lisboa me hice de Réquiem en portugués, que me he esforzado algo en leerlo. Mi origen es Gallego o sea que existen raíces como comunes y dado que lo había leído en español todo paso bien-
Una antología que hizo José Antonio Llardent que Ud prologa
La vida plural de Fernando Pessoa de Angel Crespo
Otra antología de las poesías de Pessoa y sus Asociados armada y comentada por Angel Crespo.
Vida y obra de Fernando Pessoa, historia de una generación, de Joao Gaspar Simoes.
El libro del desasosiego traducido y comentado también por Angel Crespo.
De Saramago la Historia del cerco de Lisboa y el año de la muerte de Ricardo Reís.
Ese es un año importantisimo . En ese año nací yo aquí en Buenos Aires. .
Los Lusiadas de Luis de Camoens, con quien hable también en esa plaza inclinada cercana a la Brasileira. Fue cuando me acerque a esa estatua creyendo que era por lo menos de Damasceno Monteiro.
Yo en el 97 llegue siguiendo su itinerario de Réquiem hasta “los Placeres” pero fui en tranvía y no pude comprarme ninguna remera Lacoste..
Allí se me ocurrió como eso estaba tan cercano a la ultima casa de Fernando Pessoa, que el estaría allí en ese cementerio. Pero no, me explicaron que estaba en el monasterio de Los Jeronimos. Que lo habían llevado en el 85.
Allí si estaba, junto al por aquellos tiempos mis desconocidos :
Ricardo Reis y Alvaro de Campos.
Vi también la tumba del Rey Sebastián y Vasco da Gama.
Luego durante estos años estudiando fui armando mi Lisboa un cuadro de sueños y vacíos, misterios y otras cosas que no se como llamarlos. Pero que evidentemente era casi la Lisboa que yo había visto en la película Casablanca y donde yo me hubiera ido con Ingrid dejándolo a Lazlo en Marruecos con Ricky..
O sea que hice un gran viaje, conociendo y entendiendo algunas de mis obsesiones más queridas. Bordeleire tenia razón. Mi alma aterida necesitaba un lugar como Lisboa.
Lisboa:
Siempre algo escondido.
No solo nuestro Damasceno Monteiro,
También Fernando Pessoa.
Su libro del Desasosiego recién lo publican en el 82. Eramos muchos que no estabamos preparados para Fernando Pessoa.
En 1985 sus restos salen de “Los Placeres” y son llevados a los Jeronimos donde están con tres que no están:
El Rey Sebastián
Ricardo Reís
Y Alvaro de Campos
Un juego de ser y no ser, de espejos y laberintos.
Borges pudo haber amado también a esta Ciudad, ya que con Buenos Aires solo lo unía el espanto.
Todos actores, nadie es quien parece, nadie es quien es.
Es Damasceno Monteiro un actor?
Rosa Damasceno, fue una famosa actriz de principio de siglo, era Alentejana. Un viejo Librero de la Rua Da Quemaida me contó una historia, que yo confirme en las enciclopedias, y me vendió un retrato de Rosa en no recuerdo cuanto. Lo tengo en un cuadro de mi estudio.
Porque Ud eligió este nombre, solamente porque Ud. vivió en el Barrio de la Gracia en esa Rua?
Que derecho tengo yo de saber sus motivos.
Pero Ud es alguien preparado y con profundos conocimientos de estas cosas.
Porque mi librero me dio un libro oculto de Pessoa, donde en el año 26 por algunos reis que necesitaría escribió de encargo. Porque Bordelaire por medio suyo me envían a Lisboa. Para que la tenga aquí en mi estudio esta noche mientras trato de terminar esta carta que estoy escribiendo también de un tirón, como diría Fernando Pessoa, la escribo como si estuviera hablando con Ud.
Que escondemos Señor Tabucchi?
No me mueve vanidad alguna, no pretendo ser un estudioso de todo esto. Soy un desordenado lector apasionado y mi mundo “administrativo” me ha rechazado y me refugio en este bastión que Ud. Me ha ayudado a construir.
Fernando Pessoa y Ud juegan de una manera extraña con el “otro”.
He tardado unos años en escribir sobre este nada, que se que es todo..
Por favor Sr. Tabucchi, no pierda su valioso tiempo, sigo siempre esperando su próxima novela. No se distraiga conmigo.
Si le pido que le pase esto al peor de sus estudiantes y que se divierta un poco con este lío que me he hecho con los misterios del espíritu portugués y principalmente el mío.
Ya me he presentado, ahora le doy algunos datos de filiación:
Mi nombre es Luis Bautista Nuñez
Tengo 65 años, nací en el año de la muerte de Fernando Pessoa.
Soy Contador Publico, de eso trabajo.
Me gusta leer y escondido tengo el placer y muchas veces el disgusto de escribir , pero eso es otra cosa. Es mi diversión. Participo de un taller literario , que desde mi regreso soportan mis “relatos” sobre la Lisboa que vi. A medida que pasa el tiempo aquella Lisboa es mucho más misteriosa y por supuesto hermosa. Su gente, los lisboetas una maravilla.
Vivo en el Barrio de San Telmo, cercano al centro de Buenos Aires, desde allí le estoy escribiendo, hoy es domingo y repentinamente recuerdo la carta que Fernando Pessoa le escribe a su amigo Casais Monteiro un domingo 13 de enero de 1935. Sobre lo que sentía ese domingo luego de escribir a Monteiro, su falta de cigarros y de bebida, la ciudad desolada, y sus angustias de un hombre solo un domingo por la tarde, he llevado a mi taller una pequeña historia. (va copia, perdone)
Soy divorciado, tengo dos hijos de 26 y 33 años.
Vivo solo y escribirle a Ud. me ha dado mucho placer.
Le estoy muy agradecido por los momentos que he vivido gracias a sus escritos. Ellos me han dado la oportunidad de encontrar un mundo donde estoy pasando estos años felices de mi vida.
Temo también su respuesta. Que se devele el misterio si lo hay. Tal vez un poco de misterio a esto como a tantas cosas le da a mi vida el sentido que nunca había tenido
“”para mi administración, como se dice en lenguaje comercial, le rogaría que me hiciese saber lo antes posible si ha recibido esta carta
gracias (13 DE ENERO DE 1935)
LUIS B.NUÑEZ
Lo saluda con todo respeto
Nota: le adjunto una muestra de mis juegos dominicales, que muchas veces me lleva largas noches de semana.
Ud. tampoco pudo salvarse de esto que me persigue y del gran placer que logro cuando se apodera de mí.
LO VAMOS ENCONTRANDO A DAMASCENO
http://cibertulia.blogspot.com/2004/07/damasceno-monteiro-finalmente.html
aqui amigos de aquellos lados, me confirman mi encuentro, pero creo que tendre que seguir buscando y ver " quien no era Damasceno Monteiro" como me dijo Tabucchi en el 2001
aqui amigos de aquellos lados, me confirman mi encuentro, pero creo que tendre que seguir buscando y ver " quien no era Damasceno Monteiro" como me dijo Tabucchi en el 2001
ESTE ES EL FINAL DE LA BUSQUEDA DE DAMASCENO MONTEIRO???
De
Catarina Félix
Fecha
Miercoles, Noviembre 20, 2002 8:33 am
A
"'victorlazlo@terra.com.ar'"
Asunto
Rua Damasceno Monteiro
Conforme solicitado junto envio as informações respeitantes à Rua DamascenoMonteiro:Freguesia: Graça e AnjosDenominações Anteriores: Não se conhecemEdital Municipal: 19/06/1890Início: Largo da GraçaFim: Rua Maria da FonteHistória: Manuel Salustiano Damasceno Monteiro que foi Presidente da CâmaraMunicipal de Lisboa de 1854 a 1858, à qual prestou valiosos serviços, algunsem épocas bem calamitosas.Com os melhores cumprimentos,Departamento de Administração Geral
De
victorlazlo
Fecha
Viernes, Noviembre 22, 2002 0:26 am
A
Catarina Félix
Cc
nunezluis272@aol.com
Asunto
Re: Rua Damasceno Monteiro
Sra Catarina FélixDistinguida Señora:Es para mi una gran alegria haber recibido de Uds por su intermedio datas tan valiosos para mi sobre el nombre de la calle de su Ciudad: Damasceno Monteiro.Desde 1997 en que visité esa Ciudad, habia llegado para un viaje de placer y asi fue mi estada. Trate de averiguar y pregunte a muchisima gente sobre el hombre real que habia sido el que diera a esa calle. Sabia de la calle antes de llegar a Lisboa. Habia Leido en Buenos Aires de donde soy natural la novela de Antonio Tabucchi "La cabeza perdida de Damasceno Monteiro" y el comentario de donde habia sacado el nombre del personaje de su relato. Una calle del populoso barrio de La Gracia.Pregunte, lei, escribi, conoci gente, incluso llegue a tener contacto con Antonio Tabucchi, este en un mail donde me prometia una carta de verdad anticipaba que me diria "quien no era Damasceno Monteiro".Tambien me dijo que seguramente un lisboeta me revelaria el tema.Nuevamente le envio mi agradecimientoVictor Lazlo----- Mensaje Original -----De: Catarina FélixFecha: Miercoles, Noviembre 20, 2002 8:33 amAsunto: Rua Damasceno Monteiro> Conforme solicitado junto envio as informações respeitantes à Rua > DamascenoMonteiro:> Freguesia: Graça e Anjos> Denominações Anteriores: Não se conhecem> Edital Municipal: 19/06/1890> Início: Largo da Graça> Fim: Rua Maria da Fonte> História: Manuel Salustiano Damasceno Monteiro que foi Presidente > da Câmara> Municipal de Lisboa de 1854 a 1858, à qual prestou valiosos > serviços, alguns> em épocas bem calamitosas.> > Com os melhores cumprimentos,> > Departamento de Administração Geral> >
}
De
victorlazlo
Fecha
Viernes, Noviembre 22, 2002 1:07 am
A
luisnunez@terra.com.ar
Asunto
Fwd: Rua Damasceno Monteiro
un afectuoso saludo desde, pues donde estoy? en la proxima se los contare
----- Mensaje Original -----
De
Catarina Félix
Fecha
Wed, 20 Nov 2002 11:33:34 -0000
A
"'victorlazlo@terra.com.ar'"
Asunto
Rua Damasceno Monteiro
Conforme solicitado junto envio as informações respeitantes à Rua DamascenoMonteiro:Freguesia: Graça e AnjosDenominações Anteriores: Não se conhecemEdital Municipal: 19/06/1890Início: Largo da GraçaFim: Rua Maria da FonteHistória: Manuel Salustiano Damasceno Monteiro que foi Presidente da CâmaraMunicipal de Lisboa de 1854 a 1858, à qual prestou valiosos serviços, algunsem épocas bem calamitosas.Com os melhores cumprimentos,Departamento de Administração Geral
De
NUNEZLUIS272@aol.com
Fecha
Viernes, Noviembre 22, 2002 1:50 am
A
victorlazlo@terra.com.ar, cfelix@cm-lisboa.pt, lnunez@gire.com
Asunto
Re: Rua Damasceno Monteiro
Archivo: foto 1.jpg
De
"LUIS NUNEZ"
Fecha
Viernes, Diciembre 6, 2002 9:27 am
A
,
Asunto
DAMASCENO MONTEIRO
Archivos adjuntos
damascenomonteiro.doc
27K
AHORA PONERME A DESARROLLAR EL TEMA DE LAS SIRENAS Y DE LA MITOLOGÍA GRIEGA, MINOTAURO, ARGONAUTAS,LAS TEJEDORAS O BORDADORAS Y EL OVILLO DE HILO (?) QUE SIRVE PARA QUE ALGUIEN (?) NO SE PIERDA EN LA BÚSQUEDA Y MUERTE DEL MINOTAURO Y PUEDA REGRESAR A CASA.PARA QUE LUIS NO SE QUEDE CON SUS AMIGOS QUE HABLAN DE LAS SIRENAS EN EL EL BAR DE LA ESQUINA, Y PUEDA REGRESAR A CASA.QUE SE TAPE LOS OÍDOS CON CERA Y SE ATE AL MÁSTIL DE SU AUTO O BARCO Y QUE SIGA CAMINO A CASA.EL CANTO DE LAS SIRENAS.esto puede ser un tema? Luis B Nuñez
Fecha
Miercoles, Noviembre 20, 2002 8:33 am
A
"'victorlazlo@terra.com.ar'"
Asunto
Rua Damasceno Monteiro
Conforme solicitado junto envio as informações respeitantes à Rua DamascenoMonteiro:Freguesia: Graça e AnjosDenominações Anteriores: Não se conhecemEdital Municipal: 19/06/1890Início: Largo da GraçaFim: Rua Maria da FonteHistória: Manuel Salustiano Damasceno Monteiro que foi Presidente da CâmaraMunicipal de Lisboa de 1854 a 1858, à qual prestou valiosos serviços, algunsem épocas bem calamitosas.Com os melhores cumprimentos,Departamento de Administração Geral
Como iba yo a encontrar a DAMASCENO MONTEIRO?
Si en el orden conocido por mi cultura (¿)española, el tema de los nombres y los apellidos tiene una formulacion distinta a la que tienen los portugueses y de ello tambien los portugueses sudamericanos.
Asi si un individuo de origien Lusitano con el siguiente nombre MANUEL SALUSTIANO DAMASCENO MONTEIRO, fuera jugador del Benfica o del Fluminense lo llamarian DAMASCENO como en su momento Luis Bello Eusebio de Moraes fue llamado EUSEBIO.
COSAS DE LA LENGUA DEL IDIOMA, DE LA COMUNICACIÓN DEL NO ENTENDERSE Y ASI ASI.
UNA TRAGEDIA, O SEA LA TENSION ENTRE EL HEROE (YO) Y LAS VOCES DE LOS MUERTOS.
Luis B. Nuñez
6/12/2002.
Catarina Félix
Fecha
Miercoles, Noviembre 20, 2002 8:33 am
A
"'victorlazlo@terra.com.ar'"
Asunto
Rua Damasceno Monteiro
Conforme solicitado junto envio as informações respeitantes à Rua DamascenoMonteiro:Freguesia: Graça e AnjosDenominações Anteriores: Não se conhecemEdital Municipal: 19/06/1890Início: Largo da GraçaFim: Rua Maria da FonteHistória: Manuel Salustiano Damasceno Monteiro que foi Presidente da CâmaraMunicipal de Lisboa de 1854 a 1858, à qual prestou valiosos serviços, algunsem épocas bem calamitosas.Com os melhores cumprimentos,Departamento de Administração Geral
De
victorlazlo
Fecha
Viernes, Noviembre 22, 2002 0:26 am
A
Catarina Félix
Cc
nunezluis272@aol.com
Asunto
Re: Rua Damasceno Monteiro
Sra Catarina FélixDistinguida Señora:Es para mi una gran alegria haber recibido de Uds por su intermedio datas tan valiosos para mi sobre el nombre de la calle de su Ciudad: Damasceno Monteiro.Desde 1997 en que visité esa Ciudad, habia llegado para un viaje de placer y asi fue mi estada. Trate de averiguar y pregunte a muchisima gente sobre el hombre real que habia sido el que diera a esa calle. Sabia de la calle antes de llegar a Lisboa. Habia Leido en Buenos Aires de donde soy natural la novela de Antonio Tabucchi "La cabeza perdida de Damasceno Monteiro" y el comentario de donde habia sacado el nombre del personaje de su relato. Una calle del populoso barrio de La Gracia.Pregunte, lei, escribi, conoci gente, incluso llegue a tener contacto con Antonio Tabucchi, este en un mail donde me prometia una carta de verdad anticipaba que me diria "quien no era Damasceno Monteiro".Tambien me dijo que seguramente un lisboeta me revelaria el tema.Nuevamente le envio mi agradecimientoVictor Lazlo----- Mensaje Original -----De: Catarina Félix
}
De
victorlazlo
Fecha
Viernes, Noviembre 22, 2002 1:07 am
A
luisnunez@terra.com.ar
Asunto
Fwd: Rua Damasceno Monteiro
un afectuoso saludo desde, pues donde estoy? en la proxima se los contare
----- Mensaje Original -----
De
Catarina Félix
Fecha
Wed, 20 Nov 2002 11:33:34 -0000
A
"'victorlazlo@terra.com.ar'"
Asunto
Rua Damasceno Monteiro
Conforme solicitado junto envio as informações respeitantes à Rua DamascenoMonteiro:Freguesia: Graça e AnjosDenominações Anteriores: Não se conhecemEdital Municipal: 19/06/1890Início: Largo da GraçaFim: Rua Maria da FonteHistória: Manuel Salustiano Damasceno Monteiro que foi Presidente da CâmaraMunicipal de Lisboa de 1854 a 1858, à qual prestou valiosos serviços, algunsem épocas bem calamitosas.Com os melhores cumprimentos,Departamento de Administração Geral
De
NUNEZLUIS272@aol.com
Fecha
Viernes, Noviembre 22, 2002 1:50 am
A
victorlazlo@terra.com.ar, cfelix@cm-lisboa.pt, lnunez@gire.com
Asunto
Re: Rua Damasceno Monteiro
Archivo: foto 1.jpg
De
"LUIS NUNEZ"
Fecha
Viernes, Diciembre 6, 2002 9:27 am
A
Asunto
DAMASCENO MONTEIRO
Archivos adjuntos
damascenomonteiro.doc
27K
AHORA PONERME A DESARROLLAR EL TEMA DE LAS SIRENAS Y DE LA MITOLOGÍA GRIEGA, MINOTAURO, ARGONAUTAS,LAS TEJEDORAS O BORDADORAS Y EL OVILLO DE HILO (?) QUE SIRVE PARA QUE ALGUIEN (?) NO SE PIERDA EN LA BÚSQUEDA Y MUERTE DEL MINOTAURO Y PUEDA REGRESAR A CASA.PARA QUE LUIS NO SE QUEDE CON SUS AMIGOS QUE HABLAN DE LAS SIRENAS EN EL EL BAR DE LA ESQUINA, Y PUEDA REGRESAR A CASA.QUE SE TAPE LOS OÍDOS CON CERA Y SE ATE AL MÁSTIL DE SU AUTO O BARCO Y QUE SIGA CAMINO A CASA.EL CANTO DE LAS SIRENAS.esto puede ser un tema? Luis B Nuñez
Fecha
Miercoles, Noviembre 20, 2002 8:33 am
A
"'victorlazlo@terra.com.ar'"
Asunto
Rua Damasceno Monteiro
Conforme solicitado junto envio as informações respeitantes à Rua DamascenoMonteiro:Freguesia: Graça e AnjosDenominações Anteriores: Não se conhecemEdital Municipal: 19/06/1890Início: Largo da GraçaFim: Rua Maria da FonteHistória: Manuel Salustiano Damasceno Monteiro que foi Presidente da CâmaraMunicipal de Lisboa de 1854 a 1858, à qual prestou valiosos serviços, algunsem épocas bem calamitosas.Com os melhores cumprimentos,Departamento de Administração Geral
Como iba yo a encontrar a DAMASCENO MONTEIRO?
Si en el orden conocido por mi cultura (¿)española, el tema de los nombres y los apellidos tiene una formulacion distinta a la que tienen los portugueses y de ello tambien los portugueses sudamericanos.
Asi si un individuo de origien Lusitano con el siguiente nombre MANUEL SALUSTIANO DAMASCENO MONTEIRO, fuera jugador del Benfica o del Fluminense lo llamarian DAMASCENO como en su momento Luis Bello Eusebio de Moraes fue llamado EUSEBIO.
COSAS DE LA LENGUA DEL IDIOMA, DE LA COMUNICACIÓN DEL NO ENTENDERSE Y ASI ASI.
UNA TRAGEDIA, O SEA LA TENSION ENTRE EL HEROE (YO) Y LAS VOCES DE LOS MUERTOS.
Luis B. Nuñez
6/12/2002.
SI ES EL IV CONGRESO DE LA LENGUA ESPAÑOLA
Comienza en Colombia el IV Congreso de la Lengua Española
Durante durante cuatro días académicos y escritores analizarán la presencia del español en distintos ámbitos y homenajearán al escritor Gabriel García Márquez
EFE - Cartagena de Indias - 26/03/2007
Alrededor de 1.200 académicos y escritores participarán desde hoy en el IV Congreso Internacional de la Lengua Española, que estudiará durante cuatro días el presente y futuro del español y homenajeará al escritor colombiano Gabriel García Márquez en su 80 cumpleaños. El certamen lo inaugurarán los reyes de España, que ya han llegado a Cartagena, y el presidente de Colombia, Álvaro Uribe.
En las sesiones, que terminarán el próximo viernes, participarán escritores, académicos, científicos, profesores, lingüistas, historiadores, empresarios, editores, sociólogos, periodistas y políticos. Analizarán temas como la presencia del español en la informática, la integración regional, la ciencia, el deporte, la arquitectura, la diplomacia y el cine, el periodismo cultural, la creación literaria, la enseñanza como lengua extranjera y su relación con lenguas indígenas de América y con otras lenguas hispánicas.
La cuarta más hablada
El IV Congreso se inaugurará dos días después de que se reuniera en la ciudad colombiana de Medellín el XIII Congreso de Academias de la Lengua Española, en el que se aprobó la nueva Gramática del castellano, la primera desde 1931.
El castellano, lengua que hablan más de 400 millones de personas es la cuarta más hablada en el mundo después del chino, el inglés y el hindi. Además, se ha convertido en la segunda lengua de comunicación internacional y es ahora una lengua americana, ya que nueve de cada diez de sus hablantes viven en este continente y tienen este idioma como lengua materna.
Los congresos internacionales de la lengua nacieron en 1992 durante la Exposición Universal de Sevilla y, desde entonces, se han celebrado en Zacatecas (México, 1997), Valladolid (España, 2001) y Rosario (Argentina, 2004).
Homenaje a García Márquez
El de Cartagena de Indias empezará con una sesión solemne en la que hablarán el ex presidente y el académico colombiano Belisario Betancur, el escritor argentino Tomas Eloy Martínez y el español Antonio Muñoz Molina, junto al director del Instituto Cervantes, César Antonio Molina.
Luego tendrá lugar el homenaje a García Márquez, premio Nobel de Literatura de 1982, que cumplió el pasado 6 de marzo 80 años de edad. Gabo celebra también este año 60 aniversario de la publicación de su primer cuento, La tercera resignación, 40 de la primera edición de su obra más conocida, Cien años de soledad, y 25 de recibir el Premio Nobel de Literatura.
Al homenaje se sumarán varios amigos del novelista colombiano, entre ellos el ex presidente estadounidense Bill Clinton, el ex presidente del Gobierno español Felipe González y el escritor mexicano Carlos Fuentes.
García Márquez recibirá el primer ejemplar de la edición popular de 500.000 ejemplares de esa obra, honor que solo había tenido El Quijote en el 2005 cuando se conmemoraron 500 años de la primera edición de la novela de Miguel de Cervantes. La edición popular, promovida por la Real Academia Española, tiene 756 páginas y un coste por ejemplar de unos 10 dólares y fue revisada por el propio García Márquez. El libro incluye estudios del escritor colombiano Álvaro Mutis, de Carlos Fuentes, del peruano Mario Vargas Llosa y del director de la Real Academia Española, Víctor García De la Concha. Además, contiene un glosario para facilitar la lectura de la novela y una genealogía de los Buendía, familia protagonista de la novela en el mundo mítico de Macondo.
El Congreso se completará con un amplio catálogo de actividades culturales, como exposiciones de fotografía, recitales de poesía y conciertos folclóricos. El primer día habrá un concierto en el que cantarán los artistas españoles Amancio Prada y Javier Ruibal, el argentino Fito Páez, la peruana Tania Libertad y la venezolana Soledad Bravo y el colombiano Carlos Vives.
© Diario EL PAÍS S.L. - Miguel Yuste 40 - 28037 Madrid [España] - Tel. 91 337 8200
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sábado, 24 de marzo de 2007
ONETTI Y SUS LUGARES
Los lugares
–Usted puede ir a Santa María cuando quiera. Y sin que nada le cueste, sin viaja siquiera. Escuche: ... Brausen. Se estiró como para dormir la siesta y estuvo inventando Santa María y todas las historías. Está claro.
–Pero yo estuve allí. También usted.
–Está escrito, nada más. Pruebas no hay. Así que le repito: haga lo mismo. Tírese en la cama, invente usted también. Fabríquese la Santa María que más le guste, mienta, sueñe personas y cosas, sucedios.
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–Usted puede ir a Santa María cuando quiera. Y sin que nada le cueste, sin viaja siquiera. Escuche: ... Brausen. Se estiró como para dormir la siesta y estuvo inventando Santa María y todas las historías. Está claro.
–Pero yo estuve allí. También usted.
–Está escrito, nada más. Pruebas no hay. Así que le repito: haga lo mismo. Tírese en la cama, invente usted también. Fabríquese la Santa María que más le guste, mienta, sueñe personas y cosas, sucedios.
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ONETTI Y SUS FOTOGRAFIAS
Las fotografías
Mi imagen y yo
En algún papel leí, hace años, que el infierno estaba minuciosamente conformado por los ojos ocupados en mirarnos. La frase, entonces, no era de Borges ni de Sábato ni de Sartre ni mía. [...]
En cuanto a mí, hace años que aprendí el arte de afeitarme al tacto, para evitar la opinión del espejo, para acudir al trabajo sin el peso de otra depresión. Es que mi imagen – ustedes me lo muestran – avanza, desde hace tiempo, separada de mí.Mientras yo permanezco adolescente, calmo, interesado en lo que importa, bondadoso y humilde por indiferencia y por la asombrosa seguridad de que no hay respuestas, ella, mi cara, ha envejecido, se ha puesto amarga y tal vez esté contando o invente historias que no son mías sino de ella.
(Juan Carlos Onetti en Sara Facio, Alicia D'Amico: Retratos y Autoretratos. Ediciones de Crisis, Buenos Aires 1973)
Mi imagen y yo
En algún papel leí, hace años, que el infierno estaba minuciosamente conformado por los ojos ocupados en mirarnos. La frase, entonces, no era de Borges ni de Sábato ni de Sartre ni mía. [...]
En cuanto a mí, hace años que aprendí el arte de afeitarme al tacto, para evitar la opinión del espejo, para acudir al trabajo sin el peso de otra depresión. Es que mi imagen – ustedes me lo muestran – avanza, desde hace tiempo, separada de mí.Mientras yo permanezco adolescente, calmo, interesado en lo que importa, bondadoso y humilde por indiferencia y por la asombrosa seguridad de que no hay respuestas, ella, mi cara, ha envejecido, se ha puesto amarga y tal vez esté contando o invente historias que no son mías sino de ella.
(Juan Carlos Onetti en Sara Facio, Alicia D'Amico: Retratos y Autoretratos. Ediciones de Crisis, Buenos Aires 1973)
Padrino oculto e inquitante de la literatura latinoamericana.
Onetti. Juan Carlos Onetti.
Onetti. Juan Carlos Onetti. Padrino oculto e inquietante de la literatura latinoamericana
Publicado en Onetti. Juan Carlos Onetti. (http://www.onetti.net)
La biografía breve
Un grupo no organizado de gente desconocida y nada influyente sostiene que la mayor fatalidad de Juan Carlos Onetti era su nacionalidad. Si no hubiera nacido en tierra incógnita sino en un país con el poder económico y el peso político necesarios para exportar con éxito la cultura propia, no hubiera fallecido casi incógnito. Si no hubiera nacido en Montevideo, sino – por ejemplo – en Buenos Aires, hoy en día la super-estrella de la literatura latinoamericana no se llamaría Jorge Luis Borges, sino Juan Carlos Onetti.
Es fácil imaginar que había preferido esta carrera: Agent provocateur, con y sin nombres fingidos, siempre atento de preservarse de publicidad, infestado de leyendas como otros de hongos; su influencia ni ancha ni extensa, pero profunda; indiferente frente al barullo de los adeptos no llamados, recompensado con un silencio que recién la estupidez tipo general hace estallar; en consecuencia la agitación internaconal, el exilio, y finalmente la gloria, breve y sin compromisos; un mito ya en vida, un sobreviviente en el grupo clandestino de los no muertos del cerebro, en el mundo creado por él.
Aquellos que por profesión mejor lo saben comprueban la importancia de la obra onettiana: casi todos los escritores latinoamericanos que triunfaron en el siglo XX se refieren a Onetti, confirman su influencia.
José María Arguedas escribe en El zorro de arriba y el zorro de abajo: "Onetti tiembla en cada palabra, armoniosamente; yo quería llegar a Montevideo – estoy en Santiago – entre otras cosas para saludarlo, para tomarle la mano con que escribe. Así es."
Según Augusto Roa Bastos Onetti es "el clásico por antonomasia de las letras hispanoamericanas contemporáneas."
Carlos Fuentes dice en La nueva novela latinoamericana: "Las novelas y cuentos de Onetti son las piedras de fundación de nuestra modernidad." Y agrega en otra ocasión: "A todos su descendientes nos dio una lección de inteligencia narrativa, de construcción sabia, de inmenso amor a la imaginación literaria."
De forma semejante se expresan Juan Rulfo y Gabriel García Márquez. Octavio Paz escribe con motivo del Premio Cervantes otorgado a Onetti: "Se decía que América Latina era un continente rico en materias primas, generales y caudillos; hoy podemos decir que también es rico en poetas y novelistas."
Julio Cortázar llama a Onetti simplemente "el más grande novelista latinamericano".
En muchos diccionarios no figura su nombre. Temerosa o respetuosamente se le huye en las universidades y los congresos. Sus libros se editan, se traducen, pero no se encuentran en las librerías. Al preguntar por el autor hay que deletrear muy a menudo: "Con doble t".
La traducción completa de nuestra biografía breve está siendo retrabajada. Mientras tanto remitimos a la cronología de Pablo Rocca.
Fuentehttp://www.onetti.net/es/orientaciones/biografia
Onetti. Juan Carlos Onetti. Padrino oculto e inquietante de la literatura latinoamericana
Publicado en Onetti. Juan Carlos Onetti. (http://www.onetti.net)
La biografía breve
Un grupo no organizado de gente desconocida y nada influyente sostiene que la mayor fatalidad de Juan Carlos Onetti era su nacionalidad. Si no hubiera nacido en tierra incógnita sino en un país con el poder económico y el peso político necesarios para exportar con éxito la cultura propia, no hubiera fallecido casi incógnito. Si no hubiera nacido en Montevideo, sino – por ejemplo – en Buenos Aires, hoy en día la super-estrella de la literatura latinoamericana no se llamaría Jorge Luis Borges, sino Juan Carlos Onetti.
Es fácil imaginar que había preferido esta carrera: Agent provocateur, con y sin nombres fingidos, siempre atento de preservarse de publicidad, infestado de leyendas como otros de hongos; su influencia ni ancha ni extensa, pero profunda; indiferente frente al barullo de los adeptos no llamados, recompensado con un silencio que recién la estupidez tipo general hace estallar; en consecuencia la agitación internaconal, el exilio, y finalmente la gloria, breve y sin compromisos; un mito ya en vida, un sobreviviente en el grupo clandestino de los no muertos del cerebro, en el mundo creado por él.
Aquellos que por profesión mejor lo saben comprueban la importancia de la obra onettiana: casi todos los escritores latinoamericanos que triunfaron en el siglo XX se refieren a Onetti, confirman su influencia.
José María Arguedas escribe en El zorro de arriba y el zorro de abajo: "Onetti tiembla en cada palabra, armoniosamente; yo quería llegar a Montevideo – estoy en Santiago – entre otras cosas para saludarlo, para tomarle la mano con que escribe. Así es."
Según Augusto Roa Bastos Onetti es "el clásico por antonomasia de las letras hispanoamericanas contemporáneas."
Carlos Fuentes dice en La nueva novela latinoamericana: "Las novelas y cuentos de Onetti son las piedras de fundación de nuestra modernidad." Y agrega en otra ocasión: "A todos su descendientes nos dio una lección de inteligencia narrativa, de construcción sabia, de inmenso amor a la imaginación literaria."
De forma semejante se expresan Juan Rulfo y Gabriel García Márquez. Octavio Paz escribe con motivo del Premio Cervantes otorgado a Onetti: "Se decía que América Latina era un continente rico en materias primas, generales y caudillos; hoy podemos decir que también es rico en poetas y novelistas."
Julio Cortázar llama a Onetti simplemente "el más grande novelista latinamericano".
En muchos diccionarios no figura su nombre. Temerosa o respetuosamente se le huye en las universidades y los congresos. Sus libros se editan, se traducen, pero no se encuentran en las librerías. Al preguntar por el autor hay que deletrear muy a menudo: "Con doble t".
La traducción completa de nuestra biografía breve está siendo retrabajada. Mientras tanto remitimos a la cronología de Pablo Rocca.
Fuentehttp://www.onetti.net/es/orientaciones/biografia
JUAN CARLOS ONETTI
“Detrás de un uruguayo no hay nada:
ni un oriental, ni dos orientales, ni treinta y tres orientales.”
“Detrás de un uruguayo no hay nada:
ni un oriental, ni dos orientales, ni treinta y tres orientales.”
ni un oriental, ni dos orientales, ni treinta y tres orientales.”
“Detrás de un uruguayo no hay nada:
ni un oriental, ni dos orientales, ni treinta y tres orientales.”
viernes, 23 de marzo de 2007
LISBON, REVISITED 1935
El sol de este medio día de enero resalta en las tejas de las casas y en el río. La ciudad, hoy domingo, es mas Lisboa que nunca. El Castello de San Jorge domina las construcciones vecinas. Desde el Senhora do Monte la ciudad desconoce la presencia del invierno.
El morador de la Rua Coelho da Rocha 16, tiene otra visión de este día. Por otra parte se siente gris, cansado, y solitario. Las prolongadas vigilias de las ultimas noches, muestran a sus enrojecidos ojos una ciudad, su querida ciudad, maltrecha y abandonada.
Desde que murió la tía, vive solo en la casa. Sus continuos cambios de pensión han cesado. Pero su interior sigue en continuo movimiento y mudanza.
Este domingo, como otros es largo y monótono, salvo alguna lectura, es de nunca acabar. Ya sin cigarrillos, se asoma a la ventana. Ve la calle desierta. La encargada del edificio ha salido a visitar a sus parientes. A la noche le traerá higos. Desde su observatorio comprueba que no abrió la tabaquería. El almacén lindero con el anexo de despacho de bebidas también cerrado. Alves ha fallado. . El vecino de la 16 siente que su angustia aumenta. . Una tarde sin alcohol y sin cigarros. La Brasileira, como todos los domingos, no es un buen lugar para él. Sus compañeros de tertulias fingen los fines de semana sus obligaciones familiares: se convierten en buenos padres de familia, esposos, tíos y hermanos amantes. Pero el solo observa la desolada calle desde la ventana. Siente su propio invierno. Otro domingo sin tertulias, cigarros y grapa.
Desde su puesto de observación sigue el movimiento de la puerta del Hospital Británico, el busto de Wellington, en la plazoleta cubre su visión. Su médico en él ultima reconocimiento, comparó el hígado de su enfermo con el granito de la estatua de Wellington: duro y seco. Esto se acaba, no se encontraba ya solución. El abandono, el alcohol, las noches sin sueño son el resultado. Ahora en su casa solo, sin tertulias, siente mayor su situación y se ahonda en lo que él siente su fracaso de vida. .
Esa mañana Al medio día lo sacó de ese pozo, la carta que le contestó a Monteiro. Frente al Hospital alguna gente espera el eléctrico para ir a los “Los Placeres”. Por ahora noi quiere piensar en ese lugar tan lugar, sabe que estará tal vez sin darse cuenta estará allí en el próximo invierno.
Esa mañana, ha podido terminar la carta a Casáis Monteiro. Hace quince días que la tieneia sobre el escritorio., pero no se deicida. Hoy no tuvo enia papel apropiado para esa respuesta. Pero sé resistió depara usar esoe como pretexto para no escribirle. Prefirió ocuparse de ella aún en papel ordinario. No soportaba mas la Mientras aporrea la Royal apoyada en el alto escritorio, , sobre el alto escritorio, escribe de pie. , vVuelve a sentirse mejorbien. Parece que pPuede volver a escribir y a concluir una simple carta . Hace mucho que no sonríe. objetivo simple como eso de terminar una carta, Escribir en su elevado escritorio una costumbre de largos años. En lo de el Bar de Fonseca, junto a la en soledad de la barra, extrañaba su máquina. Es cuando apresura su trago y regreso a casa. Allí pasara en limpio sus muchas servilletas y papeles que inundan sus bolsillos. Apresuraba su regreso a casa para pasar en limpio lo que había anotado en tantas servilletas y papeles que llevaba en sus bolsillos. La carta a Monteiro significa mucho para él. . Le explica en ella porque escribeía y cuales eran sus planes para ese año. Sabeia que tal vez esa carta seráia lo mas ordenado ultimo coherente que escribirá ese último año. Quisiera ería sin embargo concluir algunos versos que tiene en enia todavía en servilletas de papel. Había vuelto a escribir en ingles. Pero la carta a Monteiro lo entusiasmaba porque como aquellos otros versos de 1915 la escribió de un solo tirón. Para su buena administración le piedeía a Monteiro que le aviseara lo antes posible si la había recibeido. Esra demasiado puntilloso en cuestiones de contabilidad y administración. Ser traductor en firmas comerciales le habían dado un giro especial a su estilo en esas traducciones, y lo usaba en su correspondencia privada. . Preparaó el sobre, lo pone dejó jujunto a su chaqueta para no olvidar de despachar la carta al otro día. Su única chaqueta buena, necesitaba que se le cosa un iera uno o dos botóones. Su orgulloso ingles perramus, El gris y brilloso por el uso, perramus ingles, creia le cubreía estas carencias. os problemas. Su La cchaqueta no soportaba más zurcidos, como todo él. estaba acabada como su hígado y él..
Las cosas son han sido duras este ultimo año. Si pudiera tener una entrada regular, puede que se arregleía., y Sseguir escribiendo como hoy, que gloria seguro que ordenará algunos de sus papeles para una publicacion decente.para publicarse sus papeles. Al pasar Sin motivo aparente enciende endió el viejo receptor de radio, el tesoro de su tía. Cómo es que no lo vendió todavía?. que adoraba su tía. Se escuchaban canciones inglesas. El inglés es nuevamente su ra su idioma. Desde Dubran Siempre quiso ser un poeta inglés. Esta ahora escribiendo algunos versos en ese idioma. Pero ahora sabe que es solo un ignorado poeta portugués. La canción diceecía algo como:
NO MATTER WHAT THE FUTURE BRINGS, AS TIME GOES BY...
Que traerá el mañana. ,V vuelven entonces sus angustias. Se encierra en sus propios versos, y finge tan completamente; que hasta finge que es dolor; el dolor que en verdad siente. No puede fingir más, aunque esa era su especialidad. Nadie se interesará nunca por los papeles que contienen tiene en los doslos arcones debajo del alto escritorio. Mientras escribe en la Royal, es su costumbre reposar un reposa un pie sobre uno de los baúles. Tantas Muchas veces no sabe si estáa en casa o en lo de Fonseca. Nadie se interesará en sus escritos. Pero qué importa si siempre se negó a publicar. Ya paso su tiempo. Con el dinero que le dejó su tía publicó un libro y siente que se apresuró en llevarlo a concurso. Se lo ha dicho a Monteiro. No era oportuno. Por necesidad, o más aun porque lo empujaron a ello, ha publicado un libro el año pasado. Gastó el poco dinero que le dejó su tía. Porqué lo publicó y presentó a concurso, habrá pensado que podría conseguir ese puesto en la Biblioteca: segundo premio y mención especial.
AS TIME GOES BY
En la cocina, rompe unos con huevos para prepararse se prepara un omelette de con hierbas finas. De la casi vacía botella de vino., Se sirve una copa del ultimo vino disponible en la casa. Qué pasa si Avila no viene. No tiene de beber ni de fumar. Desde la ventana de la cocina confirma la ausencia del tendero. Poeta tTendrás versos secos y sin humos. Irá a la Brasileira. Seguro que algún mozo le dará un pitillo. Comeiendo su omellete y se dice en su profunda angustia como siempre pensó en inglés y se dijo:
I KNOW NOT WHAT THE FUTURE WILL BRING
Pasan ron unos meses y el poeta, ya postrado en una cama del Hospital San Luis de los Franceses, espera el final. desenlace. Pide entonces papel y lápiz y escribe esta nota, que todavía hoy se conserva. Vaya a saber Qqué lo llegvó en esos momentos de noviembre aa sus pensamientos de aquel domingo enero, gris sin cigarros y vino:. Sus agitadas manos escribieron entonces, él ultimo de sus versos
I KNOW NOT WHAT THE FUTURE WILL BRING
LUIS B.NUÑEZ
22 de Abril de 2001
El morador de la Rua Coelho da Rocha 16, tiene otra visión de este día. Por otra parte se siente gris, cansado, y solitario. Las prolongadas vigilias de las ultimas noches, muestran a sus enrojecidos ojos una ciudad, su querida ciudad, maltrecha y abandonada.
Desde que murió la tía, vive solo en la casa. Sus continuos cambios de pensión han cesado. Pero su interior sigue en continuo movimiento y mudanza.
Este domingo, como otros es largo y monótono, salvo alguna lectura, es de nunca acabar. Ya sin cigarrillos, se asoma a la ventana. Ve la calle desierta. La encargada del edificio ha salido a visitar a sus parientes. A la noche le traerá higos. Desde su observatorio comprueba que no abrió la tabaquería. El almacén lindero con el anexo de despacho de bebidas también cerrado. Alves ha fallado. . El vecino de la 16 siente que su angustia aumenta. . Una tarde sin alcohol y sin cigarros. La Brasileira, como todos los domingos, no es un buen lugar para él. Sus compañeros de tertulias fingen los fines de semana sus obligaciones familiares: se convierten en buenos padres de familia, esposos, tíos y hermanos amantes. Pero el solo observa la desolada calle desde la ventana. Siente su propio invierno. Otro domingo sin tertulias, cigarros y grapa.
Desde su puesto de observación sigue el movimiento de la puerta del Hospital Británico, el busto de Wellington, en la plazoleta cubre su visión. Su médico en él ultima reconocimiento, comparó el hígado de su enfermo con el granito de la estatua de Wellington: duro y seco. Esto se acaba, no se encontraba ya solución. El abandono, el alcohol, las noches sin sueño son el resultado. Ahora en su casa solo, sin tertulias, siente mayor su situación y se ahonda en lo que él siente su fracaso de vida. .
Esa mañana Al medio día lo sacó de ese pozo, la carta que le contestó a Monteiro. Frente al Hospital alguna gente espera el eléctrico para ir a los “Los Placeres”. Por ahora noi quiere piensar en ese lugar tan lugar, sabe que estará tal vez sin darse cuenta estará allí en el próximo invierno.
Esa mañana, ha podido terminar la carta a Casáis Monteiro. Hace quince días que la tieneia sobre el escritorio., pero no se deicida. Hoy no tuvo enia papel apropiado para esa respuesta. Pero sé resistió depara usar esoe como pretexto para no escribirle. Prefirió ocuparse de ella aún en papel ordinario. No soportaba mas la Mientras aporrea la Royal apoyada en el alto escritorio, , sobre el alto escritorio, escribe de pie. , vVuelve a sentirse mejorbien. Parece que pPuede volver a escribir y a concluir una simple carta . Hace mucho que no sonríe. objetivo simple como eso de terminar una carta, Escribir en su elevado escritorio una costumbre de largos años. En lo de el Bar de Fonseca, junto a la en soledad de la barra, extrañaba su máquina. Es cuando apresura su trago y regreso a casa. Allí pasara en limpio sus muchas servilletas y papeles que inundan sus bolsillos. Apresuraba su regreso a casa para pasar en limpio lo que había anotado en tantas servilletas y papeles que llevaba en sus bolsillos. La carta a Monteiro significa mucho para él. . Le explica en ella porque escribeía y cuales eran sus planes para ese año. Sabeia que tal vez esa carta seráia lo mas ordenado ultimo coherente que escribirá ese último año. Quisiera ería sin embargo concluir algunos versos que tiene en enia todavía en servilletas de papel. Había vuelto a escribir en ingles. Pero la carta a Monteiro lo entusiasmaba porque como aquellos otros versos de 1915 la escribió de un solo tirón. Para su buena administración le piedeía a Monteiro que le aviseara lo antes posible si la había recibeido. Esra demasiado puntilloso en cuestiones de contabilidad y administración. Ser traductor en firmas comerciales le habían dado un giro especial a su estilo en esas traducciones, y lo usaba en su correspondencia privada. . Preparaó el sobre, lo pone dejó jujunto a su chaqueta para no olvidar de despachar la carta al otro día. Su única chaqueta buena, necesitaba que se le cosa un iera uno o dos botóones. Su orgulloso ingles perramus, El gris y brilloso por el uso, perramus ingles, creia le cubreía estas carencias. os problemas. Su La cchaqueta no soportaba más zurcidos, como todo él. estaba acabada como su hígado y él..
Las cosas son han sido duras este ultimo año. Si pudiera tener una entrada regular, puede que se arregleía., y Sseguir escribiendo como hoy, que gloria seguro que ordenará algunos de sus papeles para una publicacion decente.para publicarse sus papeles. Al pasar Sin motivo aparente enciende endió el viejo receptor de radio, el tesoro de su tía. Cómo es que no lo vendió todavía?. que adoraba su tía. Se escuchaban canciones inglesas. El inglés es nuevamente su ra su idioma. Desde Dubran Siempre quiso ser un poeta inglés. Esta ahora escribiendo algunos versos en ese idioma. Pero ahora sabe que es solo un ignorado poeta portugués. La canción diceecía algo como:
NO MATTER WHAT THE FUTURE BRINGS, AS TIME GOES BY...
Que traerá el mañana. ,V vuelven entonces sus angustias. Se encierra en sus propios versos, y finge tan completamente; que hasta finge que es dolor; el dolor que en verdad siente. No puede fingir más, aunque esa era su especialidad. Nadie se interesará nunca por los papeles que contienen tiene en los doslos arcones debajo del alto escritorio. Mientras escribe en la Royal, es su costumbre reposar un reposa un pie sobre uno de los baúles. Tantas Muchas veces no sabe si estáa en casa o en lo de Fonseca. Nadie se interesará en sus escritos. Pero qué importa si siempre se negó a publicar. Ya paso su tiempo. Con el dinero que le dejó su tía publicó un libro y siente que se apresuró en llevarlo a concurso. Se lo ha dicho a Monteiro. No era oportuno. Por necesidad, o más aun porque lo empujaron a ello, ha publicado un libro el año pasado. Gastó el poco dinero que le dejó su tía. Porqué lo publicó y presentó a concurso, habrá pensado que podría conseguir ese puesto en la Biblioteca: segundo premio y mención especial.
AS TIME GOES BY
En la cocina, rompe unos con huevos para prepararse se prepara un omelette de con hierbas finas. De la casi vacía botella de vino., Se sirve una copa del ultimo vino disponible en la casa. Qué pasa si Avila no viene. No tiene de beber ni de fumar. Desde la ventana de la cocina confirma la ausencia del tendero. Poeta tTendrás versos secos y sin humos. Irá a la Brasileira. Seguro que algún mozo le dará un pitillo. Comeiendo su omellete y se dice en su profunda angustia como siempre pensó en inglés y se dijo:
I KNOW NOT WHAT THE FUTURE WILL BRING
Pasan ron unos meses y el poeta, ya postrado en una cama del Hospital San Luis de los Franceses, espera el final. desenlace. Pide entonces papel y lápiz y escribe esta nota, que todavía hoy se conserva. Vaya a saber Qqué lo llegvó en esos momentos de noviembre aa sus pensamientos de aquel domingo enero, gris sin cigarros y vino:. Sus agitadas manos escribieron entonces, él ultimo de sus versos
I KNOW NOT WHAT THE FUTURE WILL BRING
LUIS B.NUÑEZ
22 de Abril de 2001
HE SOÑADO MUCHO
“”He soñado mucho. Estoy cansado de haber soñado, pero no cansado de soñar. De soñar nadie se cansa, porque soñar es olvidar, y olvidar no pesa y es un sueño sin sueños en el que estamos despiertos. En sueños lo he conseguido todo. También he despertado, ¿pero que importa?. ¡Cuantos Cesares he sido!. ¡Cuantos Césares he sido y sueño todavía ser!. Cuantos Césares he sido, pero no de los reales. He sido verdaderamente imperial mientras he soñado, y por esos nunca he sido nada. Mis ejércitos fueron derrotados, pero la derrota fue blanda, y nadie murió. Cuantos Césares he sido, aquí mismo, en el Hospital San Luis, en estos últimos tres días. Y lo Césares que he sido todavía viven en mi imaginación; pero los Césares que han sido están muertos, y el Hospital San Luis, es decir la realidad, no puede conocerlos. Pero no sé ahora que traerá el día de mañana, quisiera terminar esto. ¿Pero que ocurre? ¿He perdido las gafas? , ¡Por favor los gafas, las gafas, no puedo ver, ... ¡ por favor alguien debe seguir esto ...!
Todos nosotros los otros y yo mismo
Todos nosotros los otros y yo mismo
SE ARMA UNA ANTOLOGIA
Fecha de creación 30/01/98 05:28 98.1.P.1.
Algunos textos
de
Luis Bautista Nuñez
1. PATIO DE TIERRA Octubre 18 1996
2. BYE BYE ILSA LASLO -DE CASABLANCA A LISBOA LUEGO PARIS. Enero 3 de 1997
3. CAJAS AMONTONADAS. febrero 21 1997
4. LA SOMBRA Y SU PORTAFOLIO enero 12 de 1997
5. LA LLEGADA julio 29 1997
viernes 30 de enero de 1998
Algunos textos
de
Luis Bautista Nuñez
1. PATIO DE TIERRA Octubre 18 1996
2. BYE BYE ILSA LASLO -DE CASABLANCA A LISBOA LUEGO PARIS. Enero 3 de 1997
3. CAJAS AMONTONADAS. febrero 21 1997
4. LA SOMBRA Y SU PORTAFOLIO enero 12 de 1997
5. LA LLEGADA julio 29 1997
viernes 30 de enero de 1998
PASOS PARA LA RECUPERACION DEL MITO DE CARLOS GARDEL
Breve descripción de los pasos que hacen recuperar en uno el mito de Carlos Romualdo Gardel.
Pensamientos al estar sentado en el sillon donde Bill Wilson escribio los 12 pasos de recuperacion de AA
era un sillon Gicovate, Bill tuvo un serio accidente pues el sillon se cerro automaticamente y quedo encerrado 36 años, despues pudo ser abierto y alli estaba Cariatides igualito a Carlos Romualdo Gardel cuando bajo del avión en Medellin.
El descubrimiento de Cariatides y sus escritos operó el 24 de enero de 1971
Cariatides era uno de los heteronimios de Bill Wilson, que a su vez era heteronimio de ............, bueno esa es otra historia.
Bill a traves de Cariatides estuvo 36 años de sobriedad al carbón.
Yo estuve sentado alli, el sillon volvio a cerrarse, pude escapar dada mis dotes de escapista, ......
bueno basta de pavadas estos son los pasos.... solo la gente que esta muy bien no los puede hacer,
1. que le vas a hacer?
El incendio siempre es el incendio.
Mi vida esta totalmente carbonizada
Yo no puedo,
2. la vida es así.
Solo Cariatides podrá hacerme entender esto de 1.
El puede,
3. Me dedico a la garufa
Debo entregar mi vida, mi voluntad y si también mi cartera y portafolios a Cariatides
Se lo dejo todo a el.
4. ahora tengo otro querer
Hago una lista de mis recuerdos, sobre todo los que no se encuentran carbonizados, y preparo la base de lo que puede ser el Morocho del Abasto.
Ammacord
5. Yo me quiero divertir
No debo hablar de esto con nadie, salvo con Cariatides
Silencio absoluto
6. con la rubia, con la morena
Estoy dispuesto a ser Carlos Romualdo Gardel, y bancarme todas las consecuencias.
Estoy dispuesto a ser el mejor
7. con Mimi con Colombina, con cualquiera
Levanto el pie izquierdo a la altura del banquito, y tomando la guitarra, haciendo los ademanes -no se me tiene que ocurrir hacerla sonar -- le ruego y le pido a Cariatides que me deje ser Carlos Romualdo Gardel
Estoy orgulloso de ser esto (?)}
8. Esta noche es de verbena
Hago una lista de todas las películas de Gardel que vi -deben ser todas-, y me dispongo a comprarlas o a robarlas del vídeo club de la otra cuadra y estoy dispuesto a verlas todas de nuevo, pero durante 90 días.., todo los días.
Las perdidas se debitan las ganancias se acreditan
9. Esta noche es carnaval
Salgo a hacer lo de 8.
El que rompe paga, toca a mi toca a su hermana
10. La guitarra en el ropero
Cada día canto mejor.
Nos pasamos el dia diciendo y haciendo pavadas.
11. todavía esta colgada
debo hablar de esto solo con Cariatides, debo conservar esto como un amor secreto.
Vida espiritual en absoluto secreto, esto y mucho mas mejor que no lo sepa nadie
12. ya no nos importa que se rían, y que nos llamen los mareados.
Llevamos la pinta carbonizada del Cantor de Buenos Aires, a cuestas,
Cuesta Abajo.
Proxima estacion Medellin, preparen los pañuelos y los paracaidas
12 bis. Escucha la barra agradecida.........Salute
sentí la barra agradecida.....la carne se quema a los F 653 grados, solamente de tratarse de un lomo como el del mito o como soy yo, el Bronce que sonríe. el bronce se quema a los F 1031 grados .
Medellin
martes 30 de abril de 1996
ABR30.TXT
363
Pensamientos al estar sentado en el sillon donde Bill Wilson escribio los 12 pasos de recuperacion de AA
era un sillon Gicovate, Bill tuvo un serio accidente pues el sillon se cerro automaticamente y quedo encerrado 36 años, despues pudo ser abierto y alli estaba Cariatides igualito a Carlos Romualdo Gardel cuando bajo del avión en Medellin.
El descubrimiento de Cariatides y sus escritos operó el 24 de enero de 1971
Cariatides era uno de los heteronimios de Bill Wilson, que a su vez era heteronimio de ............, bueno esa es otra historia.
Bill a traves de Cariatides estuvo 36 años de sobriedad al carbón.
Yo estuve sentado alli, el sillon volvio a cerrarse, pude escapar dada mis dotes de escapista, ......
bueno basta de pavadas estos son los pasos.... solo la gente que esta muy bien no los puede hacer,
1. que le vas a hacer?
El incendio siempre es el incendio.
Mi vida esta totalmente carbonizada
Yo no puedo,
2. la vida es así.
Solo Cariatides podrá hacerme entender esto de 1.
El puede,
3. Me dedico a la garufa
Debo entregar mi vida, mi voluntad y si también mi cartera y portafolios a Cariatides
Se lo dejo todo a el.
4. ahora tengo otro querer
Hago una lista de mis recuerdos, sobre todo los que no se encuentran carbonizados, y preparo la base de lo que puede ser el Morocho del Abasto.
Ammacord
5. Yo me quiero divertir
No debo hablar de esto con nadie, salvo con Cariatides
Silencio absoluto
6. con la rubia, con la morena
Estoy dispuesto a ser Carlos Romualdo Gardel, y bancarme todas las consecuencias.
Estoy dispuesto a ser el mejor
7. con Mimi con Colombina, con cualquiera
Levanto el pie izquierdo a la altura del banquito, y tomando la guitarra, haciendo los ademanes -no se me tiene que ocurrir hacerla sonar -- le ruego y le pido a Cariatides que me deje ser Carlos Romualdo Gardel
Estoy orgulloso de ser esto (?)}
8. Esta noche es de verbena
Hago una lista de todas las películas de Gardel que vi -deben ser todas-, y me dispongo a comprarlas o a robarlas del vídeo club de la otra cuadra y estoy dispuesto a verlas todas de nuevo, pero durante 90 días.., todo los días.
Las perdidas se debitan las ganancias se acreditan
9. Esta noche es carnaval
Salgo a hacer lo de 8.
El que rompe paga, toca a mi toca a su hermana
10. La guitarra en el ropero
Cada día canto mejor.
Nos pasamos el dia diciendo y haciendo pavadas.
11. todavía esta colgada
debo hablar de esto solo con Cariatides, debo conservar esto como un amor secreto.
Vida espiritual en absoluto secreto, esto y mucho mas mejor que no lo sepa nadie
12. ya no nos importa que se rían, y que nos llamen los mareados.
Llevamos la pinta carbonizada del Cantor de Buenos Aires, a cuestas,
Cuesta Abajo.
Proxima estacion Medellin, preparen los pañuelos y los paracaidas
12 bis. Escucha la barra agradecida.........Salute
sentí la barra agradecida.....la carne se quema a los F 653 grados, solamente de tratarse de un lomo como el del mito o como soy yo, el Bronce que sonríe. el bronce se quema a los F 1031 grados .
Medellin
martes 30 de abril de 1996
ABR30.TXT
363
QUEDA AHORA SOLO EL CANASTO DE PANADERIA
Queda ahora solo el canasto de panadería. Un plástico transparente cubre su contenido. Allí estaba su ropa. Descorre el plástico y arriba su sobretodo alguna vez negro sobresale en su grosura. En uno de sus bolsillos que revisa encuentra un sobre con una carta. Tiene ganas de arrojarla en la doce/doce de reciclaje que está en un rincón, pero se detiene y la guarda dentro de su pantalón.
Su sobretodo en correspondencia y simetría con su mente arma una conjura que lo acerca a una música popular sobre un tapado de armiño: “El tapado lo estoy pagando y el amor ya se acabó”. La mujer que no está. La que se fue. La que no volverá. La que dejó ir. Lo que no fue. ¿Renunciamiento?. ¡Que cagón que habia sido!. Siempre habia sido muy cagón.
Sus retorcijones de estomago le recuerdan lo cagón que es. Los retorcijones olvidados y en postergación durante toda la mudanza, ahora lo movilizan. Sudoroso, afiebrado, pero ya demasiado tarde, corre hacia el baño. Llegaron las lluvias también las diarreas
Un calmo y amoroso fuego hace desaparecer sus malestares, siente la libertad en esa suciedad, en esa inmundicia. El alivio vuelve a su cuerpo y su alma
Mierda.
Sus pantalones recibieron de sus chorreadas piernas un calor suave, tierno y putrefacto.
Pura mierda.
Entra en la bañera y deja correr agua caliente sobre su sucio cuerpo, es como un festejo de inauguración, el happy hour del nuevo lugar.
Del bolsillo del pantalón con caca saca el sobre, bajo la ducha lo abre y lee, es su propia carta, la que se envío a si mismo desde París. Nunca la habia puesto en el buzón.
La habia escrito, no la había imaginado.
¡Eureka!.
Era para salir a gritarlo por el palier.
Ríe bajo la ducha, con ganas, como hace tiempo no lo hace.
Pero en plena cochinada, suena el timbre de calle.
Martes 30 de Marzo de 1999
C:\Mis documentos\queda ahora solo el canasto de panaderia.doc
. Un plástico transparente cubre su contenido. Allí estaba su ropa. Descorre el plástico y arriba su sobretodo alguna vez negro sobresale en su grosura. En uno de sus bolsillos que revisa encuentra un sobre con una carta. Tiene ganas de arrojarla en la doce/doce de reciclaje que está en un rincón, pero se detiene y la guarda dentro de su pantalón.
Su sobretodo en correspondencia y simetría con su mente arma una conjura que lo acerca a una música popular sobre un tapado de armiño: “El tapado lo estoy pagando y el amor ya se acabó”. La mujer que no está. La que se fue. La que no volverá. La que dejó ir. Lo que no fue. ¿Renunciamiento?. ¡Que cagón que habia sido!. Siempre habia sido muy cagón.
Sus retorcijones de estomago le recuerdan lo cagón que es. Los retorcijones olvidados y en postergación durante toda la mudanza, ahora lo movilizan. Sudoroso, afiebrado, pero ya demasiado tarde, corre hacia el baño. Llegaron las lluvias también las diarreas
Un calmo y amoroso fuego hace desaparecer sus malestares, siente la libertad en esa suciedad, en esa inmundicia. El alivio vuelve a su cuerpo y su alma
Mierda.
Sus pantalones recibieron de sus chorreadas piernas un calor suave, tierno y putrefacto.
Pura mierda.
Entra en la bañera y deja correr agua caliente sobre su sucio cuerpo, es como un festejo de inauguración, el happy hour del nuevo lugar.
Del bolsillo del pantalón con caca saca el sobre, bajo la ducha lo abre y lee, es su propia carta, la que se envío a si mismo desde París. Nunca la habia puesto en el buzón.
La habia escrito, no la había imaginado.
¡Eureka!.
Era para salir a gritarlo por el palier.
Ríe bajo la ducha, con ganas, como hace tiempo no lo hace.
Pero en plena cochinada, suena el timbre de calle.
Martes 30 de Marzo de 1999
C:\Mis documentos\queda ahora solo el canasto de panaderia.doc
Un plástico transparente cubre su contenido. Allí estaba su ropa. Descorre el plástico y arriba su sobretodo alguna vez negro sobresale en su grosura. En uno de sus bolsillos que revisa encuentra un sobre con una carta. Tiene ganas de arrojarla en la doce/doce de reciclaje que está en un rincón, pero se detiene y la guarda dentro de su pantalón.
Su sobretodo en correspondencia y simetría con su mente arma una conjura que lo acerca a una música popular sobre un tapado de armiño: “El tapado lo estoy pagando y el amor ya se acabó”. La mujer que no está. La que se fue. La que no volverá. La que dejó ir. Lo que no fue. ¿Renunciamiento?. ¡Que cagón que habia sido!. Siempre habia sido muy cagón.
Sus retorcijones de estomago le recuerdan lo cagón que es. Los retorcijones olvidados y en postergación durante toda la mudanza, ahora lo movilizan. Sudoroso, afiebrado, pero ya demasiado tarde, corre hacia el baño. Llegaron las lluvias también las diarreas
Un calmo y amoroso fuego hace desaparecer sus malestares, siente la libertad en esa suciedad, en esa inmundicia. El alivio vuelve a su cuerpo y su alma
Mierda.
Sus pantalones recibieron de sus chorreadas piernas un calor suave, tierno y putrefacto.
Pura mierda.
Entra en la bañera y deja correr agua caliente sobre su sucio cuerpo, es como un festejo de inauguración, el happy hour del nuevo lugar.
Del bolsillo del pantalón con caca saca el sobre, bajo la ducha lo abre y lee, es su propia carta, la que se envío a si mismo desde París. Nunca la habia puesto en el buzón.
La habia escrito, no la había imaginado.
¡Eureka!.
Era para salir a gritarlo por el palier.
Ríe bajo la ducha, con ganas, como hace tiempo no lo hace.
Pero en plena cochinada, suena el timbre de calle.
Martes 30 de Marzo de 1999
C:\Mis documentos\queda ahora solo el canasto de panaderia.doc
Su sobretodo en correspondencia y simetría con su mente arma una conjura que lo acerca a una música popular sobre un tapado de armiño: “El tapado lo estoy pagando y el amor ya se acabó”. La mujer que no está. La que se fue. La que no volverá. La que dejó ir. Lo que no fue. ¿Renunciamiento?. ¡Que cagón que habia sido!. Siempre habia sido muy cagón.
Sus retorcijones de estomago le recuerdan lo cagón que es. Los retorcijones olvidados y en postergación durante toda la mudanza, ahora lo movilizan. Sudoroso, afiebrado, pero ya demasiado tarde, corre hacia el baño. Llegaron las lluvias también las diarreas
Un calmo y amoroso fuego hace desaparecer sus malestares, siente la libertad en esa suciedad, en esa inmundicia. El alivio vuelve a su cuerpo y su alma
Mierda.
Sus pantalones recibieron de sus chorreadas piernas un calor suave, tierno y putrefacto.
Pura mierda.
Entra en la bañera y deja correr agua caliente sobre su sucio cuerpo, es como un festejo de inauguración, el happy hour del nuevo lugar.
Del bolsillo del pantalón con caca saca el sobre, bajo la ducha lo abre y lee, es su propia carta, la que se envío a si mismo desde París. Nunca la habia puesto en el buzón.
La habia escrito, no la había imaginado.
¡Eureka!.
Era para salir a gritarlo por el palier.
Ríe bajo la ducha, con ganas, como hace tiempo no lo hace.
Pero en plena cochinada, suena el timbre de calle.
Martes 30 de Marzo de 1999
C:\Mis documentos\queda ahora solo el canasto de panaderia.doc
. Un plástico transparente cubre su contenido. Allí estaba su ropa. Descorre el plástico y arriba su sobretodo alguna vez negro sobresale en su grosura. En uno de sus bolsillos que revisa encuentra un sobre con una carta. Tiene ganas de arrojarla en la doce/doce de reciclaje que está en un rincón, pero se detiene y la guarda dentro de su pantalón.
Su sobretodo en correspondencia y simetría con su mente arma una conjura que lo acerca a una música popular sobre un tapado de armiño: “El tapado lo estoy pagando y el amor ya se acabó”. La mujer que no está. La que se fue. La que no volverá. La que dejó ir. Lo que no fue. ¿Renunciamiento?. ¡Que cagón que habia sido!. Siempre habia sido muy cagón.
Sus retorcijones de estomago le recuerdan lo cagón que es. Los retorcijones olvidados y en postergación durante toda la mudanza, ahora lo movilizan. Sudoroso, afiebrado, pero ya demasiado tarde, corre hacia el baño. Llegaron las lluvias también las diarreas
Un calmo y amoroso fuego hace desaparecer sus malestares, siente la libertad en esa suciedad, en esa inmundicia. El alivio vuelve a su cuerpo y su alma
Mierda.
Sus pantalones recibieron de sus chorreadas piernas un calor suave, tierno y putrefacto.
Pura mierda.
Entra en la bañera y deja correr agua caliente sobre su sucio cuerpo, es como un festejo de inauguración, el happy hour del nuevo lugar.
Del bolsillo del pantalón con caca saca el sobre, bajo la ducha lo abre y lee, es su propia carta, la que se envío a si mismo desde París. Nunca la habia puesto en el buzón.
La habia escrito, no la había imaginado.
¡Eureka!.
Era para salir a gritarlo por el palier.
Ríe bajo la ducha, con ganas, como hace tiempo no lo hace.
Pero en plena cochinada, suena el timbre de calle.
Martes 30 de Marzo de 1999
C:\Mis documentos\queda ahora solo el canasto de panaderia.doc
Un plástico transparente cubre su contenido. Allí estaba su ropa. Descorre el plástico y arriba su sobretodo alguna vez negro sobresale en su grosura. En uno de sus bolsillos que revisa encuentra un sobre con una carta. Tiene ganas de arrojarla en la doce/doce de reciclaje que está en un rincón, pero se detiene y la guarda dentro de su pantalón.
Su sobretodo en correspondencia y simetría con su mente arma una conjura que lo acerca a una música popular sobre un tapado de armiño: “El tapado lo estoy pagando y el amor ya se acabó”. La mujer que no está. La que se fue. La que no volverá. La que dejó ir. Lo que no fue. ¿Renunciamiento?. ¡Que cagón que habia sido!. Siempre habia sido muy cagón.
Sus retorcijones de estomago le recuerdan lo cagón que es. Los retorcijones olvidados y en postergación durante toda la mudanza, ahora lo movilizan. Sudoroso, afiebrado, pero ya demasiado tarde, corre hacia el baño. Llegaron las lluvias también las diarreas
Un calmo y amoroso fuego hace desaparecer sus malestares, siente la libertad en esa suciedad, en esa inmundicia. El alivio vuelve a su cuerpo y su alma
Mierda.
Sus pantalones recibieron de sus chorreadas piernas un calor suave, tierno y putrefacto.
Pura mierda.
Entra en la bañera y deja correr agua caliente sobre su sucio cuerpo, es como un festejo de inauguración, el happy hour del nuevo lugar.
Del bolsillo del pantalón con caca saca el sobre, bajo la ducha lo abre y lee, es su propia carta, la que se envío a si mismo desde París. Nunca la habia puesto en el buzón.
La habia escrito, no la había imaginado.
¡Eureka!.
Era para salir a gritarlo por el palier.
Ríe bajo la ducha, con ganas, como hace tiempo no lo hace.
Pero en plena cochinada, suena el timbre de calle.
Martes 30 de Marzo de 1999
C:\Mis documentos\queda ahora solo el canasto de panaderia.doc
.jpg)
biografia en un dia de censo.
Ideas sobre una biografía.
Nací el 30 de Noviembre de 1935 en Lisboa.
Mi madre era portera de un edificio, nuevo por aquellos tiempos.
Papá era conductor de tranvías.
Mis otros hermanos son mayores que yo son de un matrimonio anterior de papa. Eran tres, hoy solo vive uno en Los Angeles California.
En 1942 emigramos hacia la Argentina y vivo en esta Ciudad desde entonces.
Papa siguió con su oficio y mama continua como portera en una casa casi igual a la de Lisboa.
Trabajo de traductor e interprete pues hablo y escribo distintos idiomas.
El colegio donde trabajaba ha cerrado.
La empresa donde algunas veces requerían mis servicios también ha cerrado
No se lo que espero, tal vez cerrar yo también.
Hoy día no tengo gran trabajo.
Prácticamente vivo con lo que me pasan mis hijos.
Aquí alquilo
Vivo solo.
No me gustan los animales
Algunas gentes tampoco.
Prefiero estar solo.
De momento puedo caminar.
Casi podría decirse que soy un anciano desocupado.
De mi matrimonio prefería no hablar
De mis estudios también.
Solo quisiera que terminara este censo.
Hoy me encuentro vació.
Todo lo veo vació.
Hoy y mañana no puedo ir a ningún café a mirar pasar a las gentes.
No me agrada sentarme en los parques.
Preferiría no cooperar en este censo.
Creo que los censos son peligrosos.
Hace 2002 años el movimiento religioso mas movilizados que yo he vivido se empezó a gestar en un censo.
Un carpintero y su mujer encinta viajaron a su lugar natal para que los romanos los censaran.
Tuvieron que ir a Belén.
Allí nació Jesús.
Allí quisiera estar ahora mismo yo y no aquí con UD Censor.
Censo
Censura
Todo aquello de los romanos, fue una jugada política, para que los judíos volvieran a Egipto.
A raíz de ese censo genero un gran movimiento.
Pero los judíos no eran tontos, ninguno regreso a Egipto.
Esporádicamente he tenido algunos ingresos por mis trabajos y escritos, los que me han permitido hacer algunos viajes.
Quiero volver a Lisboa, tal vez a terminar mi historia.
O tal vez solo para comenzarla.
No tengo bienes, no tengo cuenta de banco.
Solo soy el que Uds. leen y ven ahora.
Esta es mi casa.
Esto es todo lo que yo tengo.
Ah también tengo una profunda tristeza.
En mi tierra a eso se llama saudade.
Aquí lo llamamos nostalgia.
También eso tengo
Buen día adiós.
Damasceno Monteiro.
Buenos Aires, 14 de Noviembre de 2001
Nací el 30 de Noviembre de 1935 en Lisboa.
Mi madre era portera de un edificio, nuevo por aquellos tiempos.
Papá era conductor de tranvías.
Mis otros hermanos son mayores que yo son de un matrimonio anterior de papa. Eran tres, hoy solo vive uno en Los Angeles California.
En 1942 emigramos hacia la Argentina y vivo en esta Ciudad desde entonces.
Papa siguió con su oficio y mama continua como portera en una casa casi igual a la de Lisboa.
Trabajo de traductor e interprete pues hablo y escribo distintos idiomas.
El colegio donde trabajaba ha cerrado.
La empresa donde algunas veces requerían mis servicios también ha cerrado
No se lo que espero, tal vez cerrar yo también.
Hoy día no tengo gran trabajo.
Prácticamente vivo con lo que me pasan mis hijos.
Aquí alquilo
Vivo solo.
No me gustan los animales
Algunas gentes tampoco.
Prefiero estar solo.
De momento puedo caminar.
Casi podría decirse que soy un anciano desocupado.
De mi matrimonio prefería no hablar
De mis estudios también.
Solo quisiera que terminara este censo.
Hoy me encuentro vació.
Todo lo veo vació.
Hoy y mañana no puedo ir a ningún café a mirar pasar a las gentes.
No me agrada sentarme en los parques.
Preferiría no cooperar en este censo.
Creo que los censos son peligrosos.
Hace 2002 años el movimiento religioso mas movilizados que yo he vivido se empezó a gestar en un censo.
Un carpintero y su mujer encinta viajaron a su lugar natal para que los romanos los censaran.
Tuvieron que ir a Belén.
Allí nació Jesús.
Allí quisiera estar ahora mismo yo y no aquí con UD Censor.
Censo
Censura
Todo aquello de los romanos, fue una jugada política, para que los judíos volvieran a Egipto.
A raíz de ese censo genero un gran movimiento.
Pero los judíos no eran tontos, ninguno regreso a Egipto.
Esporádicamente he tenido algunos ingresos por mis trabajos y escritos, los que me han permitido hacer algunos viajes.
Quiero volver a Lisboa, tal vez a terminar mi historia.
O tal vez solo para comenzarla.
No tengo bienes, no tengo cuenta de banco.
Solo soy el que Uds. leen y ven ahora.
Esta es mi casa.
Esto es todo lo que yo tengo.
Ah también tengo una profunda tristeza.
En mi tierra a eso se llama saudade.
Aquí lo llamamos nostalgia.
También eso tengo
Buen día adiós.
Damasceno Monteiro.
Buenos Aires, 14 de Noviembre de 2001
abramos el cine
PRIMERA BOLA
Alguien olvidó las llaves. Ese pudo ser el comienzo de lo del Ronderos.
El maquinista del cine vecino le dice al del mostrador:
Don Francisco, tengo que pasar para abrir por el fondo.
Siempre lo mismo Raúl, que Fermín que López, que esto que aquello, ayer y hoy, nunca traen las llaves y claro te mandan a vos.
Sabe, los pibes están inquietos en la puerta. Mírelos atrás de la vidriera.
Bueno pasá, no me vengas con los pibes. Ojo Raúl con los escalones, ya sabes , acordate el otro día que fayutas son las chapas allá arriba. Ah! Andás de zapatillas, menos mal, pasa, pasa.
El maquinista va entre las mesas de billar del salón. Salvo la mesa central el resto esta en penumbras. Tres tipos junto a esa mesa están en un amague de apuesta y juego de manos, discuten entre sí. La lampara que ilumina la mesa, por los movimientos y forcejeos de los tres comienza a balancearse.
El Ernesto es uno de los tres. Al pasar el maquinista, se miran . Hay entre ellos una vieja y extraña rivalidad.
El Ernesto le dice a sus compañeros:
· Estos cosos del cine, cada día están mas boludos. El “zapatillas azules” va para el techo de nuevo. Todos los días se olvidan las llaves. Vamos, vamos, que voy a tirar la primera bola de la tarde. Dale zapatillas. Si no cuando bajes no estará mas el cine y te encontrarás con un estacionamiento. Vamos.
Raúl se mira las zapatillas, quisiera que no se vieran, le molestan en las puntas. Este guacho sigue con lo del estacionamiento.
Recuerda Raúl lo que le escuchó al hijo de Fermín con los de la otra cuadra. La oferta del Minimax, él prefiere esperar y usar el cine como playa de estacionamiento. Es un negocio que ya se fue, así dijo el hijo de Fermín. Claro ya se fue. Todo se vá, la Pirucha se fue. Ayer no mas agarró los pibes y rajó para lo de la vieja. Este año se fue dos veces. Creo que todo esta para la mierda. Vamos Raúl! Se dice a sí mismo mientras sube por la escalera colgante al techo. Mira para la mesa iluminada y el Ernesto. Ese puto no tiene problema. Siempre tiene para pasarse las tardes en este boliche. Con esos pensamientos Raúl sigue con su diaria rutina de abrir la matenee del cine desde el Ronderos.
Todo se acaba, el cine, la Pirucha, seguro que se fue con un atorrante como este. Sigue con sus pensamientos mientras ficha a Ernesto que se apresta para su primer tiro, le esta dando a la tiza y al talco.
El Raúl sigue enroscándose en sus pensamientos, Chau Pirucha. Otra vez sin laburo. Yo no sé hacer nada. Especialista en darle vuelta al proyector, enlatar las cintas y dárselas al de la moto, el estacionamiento, me pueden....
Ernesto, canchero como siempre, deja la tiza sobre el borde de la mesa, y entalca el taco. Se prepara está a punto de golpear, le llama la atención el polvo que rodea a la bola puntera, es del techo, o es la iluminación de esta mesa, piensa.
Cada vez el polvo que se junta es mayor, la vista fija en sus dedos ellos también empolvados?, retumban las chapas , caen sobre la mesa cascotes, ladrillos, polvo, vidrios, parte de la claraboya y casi toda la basura amontonada en el techo. Una gran montaña se forma en medio de la mesa, la lampara queda como bonete en la cima. Ya no se ve el tapete verde ni las bolas. Silencio, un gran silencio despues de la ecatombe. Donde estará el Raúl, que quilombo se armó, no?.
La montaña de escombros comienza a sacudirse, a temblar y a agrietarse, emergiendo de entre los restos del derrumbe la figura empolvada y payasesca de Raúl, sosteniendo en sus manos la bola blanca y la roja. Ernesto frente a Raúl de nuevo. El maquinista parado entre los escombros, va a hablar, pero el último cascote, le cae sobre su cabeza e interrumpe el discurso. Despierta y grita:
Vos y la Pirucha son unos hijos de puta.
Cae de culo sobre la mesa, suelta la bola roja, que hace una voltereta colosal entrando en la tronera. Mientras la zapatilla polvorienta cae a los pies del Ernesto , la mesa se desfonda finalmente.
Alguien olvidó las llaves. Ese pudo ser el comienzo de lo del Ronderos.
El maquinista del cine vecino le dice al del mostrador:
Don Francisco, tengo que pasar para abrir por el fondo.
Siempre lo mismo Raúl, que Fermín que López, que esto que aquello, ayer y hoy, nunca traen las llaves y claro te mandan a vos.
Sabe, los pibes están inquietos en la puerta. Mírelos atrás de la vidriera.
Bueno pasá, no me vengas con los pibes. Ojo Raúl con los escalones, ya sabes , acordate el otro día que fayutas son las chapas allá arriba. Ah! Andás de zapatillas, menos mal, pasa, pasa.
El maquinista va entre las mesas de billar del salón. Salvo la mesa central el resto esta en penumbras. Tres tipos junto a esa mesa están en un amague de apuesta y juego de manos, discuten entre sí. La lampara que ilumina la mesa, por los movimientos y forcejeos de los tres comienza a balancearse.
El Ernesto es uno de los tres. Al pasar el maquinista, se miran . Hay entre ellos una vieja y extraña rivalidad.
El Ernesto le dice a sus compañeros:
· Estos cosos del cine, cada día están mas boludos. El “zapatillas azules” va para el techo de nuevo. Todos los días se olvidan las llaves. Vamos, vamos, que voy a tirar la primera bola de la tarde. Dale zapatillas. Si no cuando bajes no estará mas el cine y te encontrarás con un estacionamiento. Vamos.
Raúl se mira las zapatillas, quisiera que no se vieran, le molestan en las puntas. Este guacho sigue con lo del estacionamiento.
Recuerda Raúl lo que le escuchó al hijo de Fermín con los de la otra cuadra. La oferta del Minimax, él prefiere esperar y usar el cine como playa de estacionamiento. Es un negocio que ya se fue, así dijo el hijo de Fermín. Claro ya se fue. Todo se vá, la Pirucha se fue. Ayer no mas agarró los pibes y rajó para lo de la vieja. Este año se fue dos veces. Creo que todo esta para la mierda. Vamos Raúl! Se dice a sí mismo mientras sube por la escalera colgante al techo. Mira para la mesa iluminada y el Ernesto. Ese puto no tiene problema. Siempre tiene para pasarse las tardes en este boliche. Con esos pensamientos Raúl sigue con su diaria rutina de abrir la matenee del cine desde el Ronderos.
Todo se acaba, el cine, la Pirucha, seguro que se fue con un atorrante como este. Sigue con sus pensamientos mientras ficha a Ernesto que se apresta para su primer tiro, le esta dando a la tiza y al talco.
El Raúl sigue enroscándose en sus pensamientos, Chau Pirucha. Otra vez sin laburo. Yo no sé hacer nada. Especialista en darle vuelta al proyector, enlatar las cintas y dárselas al de la moto, el estacionamiento, me pueden....
Ernesto, canchero como siempre, deja la tiza sobre el borde de la mesa, y entalca el taco. Se prepara está a punto de golpear, le llama la atención el polvo que rodea a la bola puntera, es del techo, o es la iluminación de esta mesa, piensa.
Cada vez el polvo que se junta es mayor, la vista fija en sus dedos ellos también empolvados?, retumban las chapas , caen sobre la mesa cascotes, ladrillos, polvo, vidrios, parte de la claraboya y casi toda la basura amontonada en el techo. Una gran montaña se forma en medio de la mesa, la lampara queda como bonete en la cima. Ya no se ve el tapete verde ni las bolas. Silencio, un gran silencio despues de la ecatombe. Donde estará el Raúl, que quilombo se armó, no?.
La montaña de escombros comienza a sacudirse, a temblar y a agrietarse, emergiendo de entre los restos del derrumbe la figura empolvada y payasesca de Raúl, sosteniendo en sus manos la bola blanca y la roja. Ernesto frente a Raúl de nuevo. El maquinista parado entre los escombros, va a hablar, pero el último cascote, le cae sobre su cabeza e interrumpe el discurso. Despierta y grita:
Vos y la Pirucha son unos hijos de puta.
Cae de culo sobre la mesa, suelta la bola roja, que hace una voltereta colosal entrando en la tronera. Mientras la zapatilla polvorienta cae a los pies del Ernesto , la mesa se desfonda finalmente.
Alguien olvidó las llaves. Ese pudo ser el comienzo de lo del Ronderos.
El maquinista del cine vecino le dice al del mostrador:
Don Francisco, tengo que pasar para abrir por el fondo.
Siempre lo mismo Raúl, que Fermín que López, que esto que aquello, ayer y hoy, nunca traen las llaves y claro te mandan a vos.
Sabe, los pibes están inquietos en la puerta. Mírelos atrás de la vidriera.
Bueno pasá, no me vengas con los pibes. Ojo Raúl con los escalones, ya sabes , acordate el otro día que fayutas son las chapas allá arriba. Ah! Andás de zapatillas, menos mal, pasa, pasa.
El maquinista va entre las mesas de billar del salón. Salvo la mesa central el resto esta en penumbras. Tres tipos junto a esa mesa están en un amague de apuesta y juego de manos, discuten entre sí. La lampara que ilumina la mesa, por los movimientos y forcejeos de los tres comienza a balancearse.
El Ernesto es uno de los tres. Al pasar el maquinista, se miran . Hay entre ellos una vieja y extraña rivalidad.
El Ernesto le dice a sus compañeros:
· Estos cosos del cine, cada día están mas boludos. El “zapatillas azules” va para el techo de nuevo. Todos los días se olvidan las llaves. Vamos, vamos, que voy a tirar la primera bola de la tarde. Dale zapatillas. Si no cuando bajes no estará mas el cine y te encontrarás con un estacionamiento. Vamos.
Raúl se mira las zapatillas, quisiera que no se vieran, le molestan en las puntas. Este guacho sigue con lo del estacionamiento.
Recuerda Raúl lo que le escuchó al hijo de Fermín con los de la otra cuadra. La oferta del Minimax, él prefiere esperar y usar el cine como playa de estacionamiento. Es un negocio que ya se fue, así dijo el hijo de Fermín. Claro ya se fue. Todo se vá, la Pirucha se fue. Ayer no mas agarró los pibes y rajó para lo de la vieja. Este año se fue dos veces. Creo que todo esta para la mierda. Vamos Raúl! Se dice a sí mismo mientras sube por la escalera colgante al techo. Mira para la mesa iluminada y el Ernesto. Ese puto no tiene problema. Siempre tiene para pasarse las tardes en este boliche. Con esos pensamientos Raúl sigue con su diaria rutina de abrir la matenee del cine desde el Ronderos.
Todo se acaba, el cine, la Pirucha, seguro que se fue con un atorrante como este. Sigue con sus pensamientos mientras ficha a Ernesto que se apresta para su primer tiro, le esta dando a la tiza y al talco.
El Raúl sigue enroscándose en sus pensamientos, Chau Pirucha. Otra vez sin laburo. Yo no sé hacer nada. Especialista en darle vuelta al proyector, enlatar las cintas y dárselas al de la moto, el estacionamiento, me pueden....
Ernesto, canchero como siempre, deja la tiza sobre el borde de la mesa, y entalca el taco. Se prepara está a punto de golpear, le llama la atención el polvo que rodea a la bola puntera, es del techo, o es la iluminación de esta mesa, piensa.
Cada vez el polvo que se junta es mayor, la vista fija en sus dedos ellos también empolvados?, retumban las chapas , caen sobre la mesa cascotes, ladrillos, polvo, vidrios, parte de la claraboya y casi toda la basura amontonada en el techo. Una gran montaña se forma en medio de la mesa, la lampara queda como bonete en la cima. Ya no se ve el tapete verde ni las bolas. Silencio, un gran silencio despues de la ecatombe. Donde estará el Raúl, que quilombo se armó, no?.
La montaña de escombros comienza a sacudirse, a temblar y a agrietarse, emergiendo de entre los restos del derrumbe la figura empolvada y payasesca de Raúl, sosteniendo en sus manos la bola blanca y la roja. Ernesto frente a Raúl de nuevo. El maquinista parado entre los escombros, va a hablar, pero el último cascote, le cae sobre su cabeza e interrumpe el discurso. Despierta y grita:
Vos y la Pirucha son unos hijos de puta.
Cae de culo sobre la mesa, suelta la bola roja, que hace una voltereta colosal entrando en la tronera. Mientras la zapatilla polvorienta cae a los pies del Ernesto , la mesa se desfonda finalmente.
Alguien olvidó las llaves. Ese pudo ser el comienzo de lo del Ronderos.
El maquinista del cine vecino le dice al del mostrador:
Don Francisco, tengo que pasar para abrir por el fondo.
Siempre lo mismo Raúl, que Fermín que López, que esto que aquello, ayer y hoy, nunca traen las llaves y claro te mandan a vos.
Sabe, los pibes están inquietos en la puerta. Mírelos atrás de la vidriera.
Bueno pasá, no me vengas con los pibes. Ojo Raúl con los escalones, ya sabes , acordate el otro día que fayutas son las chapas allá arriba. Ah! Andás de zapatillas, menos mal, pasa, pasa.
El maquinista va entre las mesas de billar del salón. Salvo la mesa central el resto esta en penumbras. Tres tipos junto a esa mesa están en un amague de apuesta y juego de manos, discuten entre sí. La lampara que ilumina la mesa, por los movimientos y forcejeos de los tres comienza a balancearse.
El Ernesto es uno de los tres. Al pasar el maquinista, se miran . Hay entre ellos una vieja y extraña rivalidad.
El Ernesto le dice a sus compañeros:
· Estos cosos del cine, cada día están mas boludos. El “zapatillas azules” va para el techo de nuevo. Todos los días se olvidan las llaves. Vamos, vamos, que voy a tirar la primera bola de la tarde. Dale zapatillas. Si no cuando bajes no estará mas el cine y te encontrarás con un estacionamiento. Vamos.
Raúl se mira las zapatillas, quisiera que no se vieran, le molestan en las puntas. Este guacho sigue con lo del estacionamiento.
Recuerda Raúl lo que le escuchó al hijo de Fermín con los de la otra cuadra. La oferta del Minimax, él prefiere esperar y usar el cine como playa de estacionamiento. Es un negocio que ya se fue, así dijo el hijo de Fermín. Claro ya se fue. Todo se vá, la Pirucha se fue. Ayer no mas agarró los pibes y rajó para lo de la vieja. Este año se fue dos veces. Creo que todo esta para la mierda. Vamos Raúl! Se dice a sí mismo mientras sube por la escalera colgante al techo. Mira para la mesa iluminada y el Ernesto. Ese puto no tiene problema. Siempre tiene para pasarse las tardes en este boliche. Con esos pensamientos Raúl sigue con su diaria rutina de abrir la matenee del cine desde el Ronderos.
Todo se acaba, el cine, la Pirucha, seguro que se fue con un atorrante como este. Sigue con sus pensamientos mientras ficha a Ernesto que se apresta para su primer tiro, le esta dando a la tiza y al talco.
El Raúl sigue enroscándose en sus pensamientos, Chau Pirucha. Otra vez sin laburo. Yo no sé hacer nada. Especialista en darle vuelta al proyector, enlatar las cintas y dárselas al de la moto, el estacionamiento, me pueden....
Ernesto, canchero como siempre, deja la tiza sobre el borde de la mesa, y entalca el taco. Se prepara está a punto de golpear, le llama la atención el polvo que rodea a la bola puntera, es del techo, o es la iluminación de esta mesa, piensa.
Cada vez el polvo que se junta es mayor, la vista fija en sus dedos ellos también empolvados?, retumban las chapas , caen sobre la mesa cascotes, ladrillos, polvo, vidrios, parte de la claraboya y casi toda la basura amontonada en el techo. Una gran montaña se forma en medio de la mesa, la lampara queda como bonete en la cima. Ya no se ve el tapete verde ni las bolas. Silencio, un gran silencio despues de la ecatombe. Donde estará el Raúl, que quilombo se armó, no?.
La montaña de escombros comienza a sacudirse, a temblar y a agrietarse, emergiendo de entre los restos del derrumbe la figura empolvada y payasesca de Raúl, sosteniendo en sus manos la bola blanca y la roja. Ernesto frente a Raúl de nuevo. El maquinista parado entre los escombros, va a hablar, pero el último cascote, le cae sobre su cabeza e interrumpe el discurso. Despierta y grita:
Vos y la Pirucha son unos hijos de puta.
Cae de culo sobre la mesa, suelta la bola roja, que hace una voltereta colosal entrando en la tronera. Mientras la zapatilla polvorienta cae a los pies del Ernesto , la mesa se desfonda finalmente.
CIRCO SARRASANI
1935. El Circo Sarrasani se instala en el predio de Retiro y convoca a una multitud de público
Foto: Gentileza Gustavo Bernstein
El 20 de julio de 1935, bajo una de las carpas de este circo nací. Mama era la muchacha del circo, que un día cansada la mano soltó.
Papá era el acomodador de este circo, que quedaba donde ahora esta el Diario La Nación.
Papá nunca pudo a pesar de su esfuerzo acomodarse en su vida. Pero se pasó la vida pasando programas, era un buen servidor.
El Cine Metropol, la piojera de Lavalle fue su destino final.
Yo seguí la carrera circense, hasta que entre como cadete en Harrods. Seguramente que el lector conoció al enanito que animaba desde las puertas de Florida a los paseantes a entrar en las Grandes Tiendas. Si, ese era yo
Fundido Final
El enano maldito (yo fui Chucky), ahora estoy en recuperación
El rey de la pantomima desapareció en el último incendio de la Baixa en Lisboa, durante la última actuación de Gran circo de LISBOA
Damasceno Monteirocontable, actor y payaso
jueves, 22 de marzo de 2007
miércoles, 21 de marzo de 2007
CARTA DE JAMES JOYCE
Carta de James Joyce
27 de febrero de 1941, muere James Joyce, escritor irlandés renovador de la literatura. Su fama es debida a obras como Dublineses, Retrato del artista adolescente y, sobre todo, Ulises. Y ya que hablamos de él y siguiendo la consigna del boletín, reproduciremos una carta de alto contenido erótico dirigida a su mujer Nora. Corría el año 1909, y James Joyce vivía en Trieste con su familia. A fines de octubre, viajó a Dublín por negocios hasta fines de diciembre. Había hecho un acuerdo con su esposa: escribirse cartas voluptuosas y subidas de tono. De ese intercambio epistolar, va esta pieza (tan pero tan picantona que hemos debido censurar partes):
Dublín, Diciembre 9, 1909
[...] Aquí está otro billete para comprar lindos calzones o medias o ligas. Compra calzones de puta, amor, y asegúrate de rociarles las piernas con algún agradable aroma y también de mancharlas un poquito atrás. Pareces ansiosa de saber cómo recibí tu carta que dices es peor que la mía. ¿Cómo que es peor que la mía, amor? Sí, es peor en una o dos partes. Me refiero a la parte en la que dices que lo harás con tu lengua [...] y en esa amable palabra que escribiste bien grande y subrayada, pequeña canalla. Es excitante escuchar esa palabra (y una o dos más que no escribiste) en los labios de una chica. Pero prefiero que hables de ti y no de mí. Escríbeme una larga, larga carta, llena de esas y otras cosas, acerca de ti, querida. Ahora ya sabes cómo regalarme una erección. Dime las más pequeñas cosas acerca de ti tan detalladamente mientras sean obscenas, sucias y secretas. No escribas otra cosa. Deja a cada oración llenarse de sucias e impúdicas palabras y sonidos. Son lo más amo oír y ver en el papel, porque las más sucias son las más hermosas. Las dos partes de tu cuerpo que hacen cosas sucias son las más amadas por mí. [...] Buenas noches mi pequeño coñito, me voy a acostar y jalármela hasta acabar. Escribe más y más sucio, querida. [...]
JIM
27 de febrero de 1941, muere James Joyce, escritor irlandés renovador de la literatura. Su fama es debida a obras como Dublineses, Retrato del artista adolescente y, sobre todo, Ulises. Y ya que hablamos de él y siguiendo la consigna del boletín, reproduciremos una carta de alto contenido erótico dirigida a su mujer Nora. Corría el año 1909, y James Joyce vivía en Trieste con su familia. A fines de octubre, viajó a Dublín por negocios hasta fines de diciembre. Había hecho un acuerdo con su esposa: escribirse cartas voluptuosas y subidas de tono. De ese intercambio epistolar, va esta pieza (tan pero tan picantona que hemos debido censurar partes):
Dublín, Diciembre 9, 1909
[...] Aquí está otro billete para comprar lindos calzones o medias o ligas. Compra calzones de puta, amor, y asegúrate de rociarles las piernas con algún agradable aroma y también de mancharlas un poquito atrás. Pareces ansiosa de saber cómo recibí tu carta que dices es peor que la mía. ¿Cómo que es peor que la mía, amor? Sí, es peor en una o dos partes. Me refiero a la parte en la que dices que lo harás con tu lengua [...] y en esa amable palabra que escribiste bien grande y subrayada, pequeña canalla. Es excitante escuchar esa palabra (y una o dos más que no escribiste) en los labios de una chica. Pero prefiero que hables de ti y no de mí. Escríbeme una larga, larga carta, llena de esas y otras cosas, acerca de ti, querida. Ahora ya sabes cómo regalarme una erección. Dime las más pequeñas cosas acerca de ti tan detalladamente mientras sean obscenas, sucias y secretas. No escribas otra cosa. Deja a cada oración llenarse de sucias e impúdicas palabras y sonidos. Son lo más amo oír y ver en el papel, porque las más sucias son las más hermosas. Las dos partes de tu cuerpo que hacen cosas sucias son las más amadas por mí. [...] Buenas noches mi pequeño coñito, me voy a acostar y jalármela hasta acabar. Escribe más y más sucio, querida. [...]
JIM
martes, 20 de marzo de 2007
PARIS NO ES LO UNICO QUE TENEMOS
Siempre jóvenes, Ilsa, Víctor Laszlo y yo, tal vez hemos logrado el sueño del eterno retorno, habremos vencido al tiempo, la pierna me sigue jodiendo, es como si me inyectaran soda, la cintura me duele como si me hubieran clavado un tablón. Crecemos, sufrimos, gozamos, lloramos, reímos, y tantas veces morimos, mientras andamos, hay un hecho cotidiano imperceptible, que nos arrolla, y sobrepasa y que generan nuestras sucesivas muertes: la vejez. Tarde o temprano llegan los tiempos, si el tiempo, distracciones en nuestro imparable rodar en el camino, y se llega al ultimo rollo de la película. Soy componente de una comparsa sin tiempo, la vida se ha detenido en esos maravillosos instantes, que se sienten gratos porque son repetidos y cotidianos. Siempre ocurrió lo mismo. En un orden perfecto, ya lo sabemos de antemano. Idílicos momentos de amor, de renunciamiento, sacrificio, heroísmo, la despedida y el adiós, que de repetirse se han hecho normales y eternos. Me he distraído en fantasías que son realidades, ha llegado el tiempo, de despertar.
En la pantalla, esta todo bajo control, ocurrirá siempre la monótona, conocida rutina. Penetra en mi cuerpo ráfagas de un cálido viento, mientras siento un gran cansancio, ¿ Dormí durante toda la película, que es toda mi vida?. ¿ Cuál ha sido el sueño y cual la realidad? Se repite la historia, como en aquellas tardes de biógrafo.
El último rollo, ya llegan al aeropuerto.
El asunto de las cartas de tránsito a Lisboa, y el sacrificio incomprensible, ya conocido y repetido, pero nunca termina de convencerme, siempre espero otra cosa, ahora también, me vuelve a doler la pierna y la espalda, tengo fija la mirada en la pantalla, bajan del auto, primero Rick, un bastón de empuñadura plateada lo ayuda en su andar arrastrado y trabajoso, su pierna izquierda queda detrás, es como si su cuerpo la tuviera que esperar, igual que con mi pierna cuando siento, eso parecido a que me inyectan soda, el muchacho ahora encorvado y envejecido, con la barba de varios días, un impermeable arrugado y sucio, su sombrero golpea en el marco de la puerta y cae, alguien se lo recoge, es una Ilsa, Todavía reconocible, si la muchacha, que también ahora, es toda una viejecita.
Ilsa y Rick ayudan a bajar a Víctor que también es otro fantasmal espectro, en este esfuerzo Rick queda apoyado, como colgado junto al auto. Sale el policía francés, no se lo ve arrogante y cínico, como él lo recordaba, sino un simple hombrecito encorvado y envejecido, lo ayuda a Víctor a enderezarse y lo para junto a Rick. Casi humilde el capitán francés. Otro auto llega, en él viene el Mayor Strasser, con su abrigo de cuero, y su bizarra gorra militar; había llegado antes que los Laszlo se embarquen.
Mi pierna sigue jodiendo, como si me inyectaran soda, mi cintura es un tablón. Todos somos viejas marionetas, nuestras facciones son borrosas, toman color, y lo pierden, pasa del negro al sepia, y viceversa. Somos artistas en un varíete decadente, huimos de la ciudad, de escondidas y madrugada, buscamos refugiarnos del tiempo.
Los viejos fantasmas de la Munich o La Rambla de la Costanera Municipal, habíamos llegado en una ruidosa bañadera colectiva que había partido desde la Plaza del Congreso. Cómicos ambulantes, que ya no hacemos sonreír, solo herimos y lastimamos, a nosotros mismos. Tan ridículo espectáculo duele, se clava en nuestro presente haciendo crujir nuestros recuerdos, que rotos, casi enterrados, se desdibujan en la noche del aeropuerto. El motor del avión, suena incesante, diriase que ruge. Todo se ve muy extraño, como si yo estuviera también en la escena. Si soy uno más. Siento frío, en el cielo una gran luna, rodeada de estrellas. Un olor a mar me hace sentir profundamente bien. ¿Sueño o que?., Se oye la Marsellesa, Renault marcha por la pista, otra vez joven y arrogante, a su lado va una figura que simula una sombra, que sorpresivamente no es otro que Víctor, el también recuperó su lozanía, y le dice “Louis, presiento que éste es el comienzo de una hermosa amistad”, el avión sobrevuela el aeropuerto, va rumbo a Lisboa. Los espera otra sombra al final de un hangar, se les une, ellos llegan y le preguntan: “¿ Mayor Strasser, podrá Ud. hacer abrir el Bar de Rick?, Y el Mayor responde “No veo el problema, Todo el mundo, va al Rick’s, Uds. tienen la suerte que el bar está siempre abierto”, Laszlo comenta “Yo he venido a Casablanca por sus aguas,” el Capitán Louis le pregunta “¿Qué aguas?, Sí esto esta en medio de un desierto”. Y Laszlo sonriente dice “Vio Capitán siempre mal informado, me he dejado llevar siempre por las mujeres, pero ahora soy libre, y ella en su viaje a Lisboa también, El Mayor Strasser inicia la marcha y les grita su orden: “ Vamos por los tragos entonces muchachos”. Nuevamente encorvados y arrastrando sus pies, cruzan la pista. Todos ríen y comentan como subieron al avión el cuerpo del herido en la pierna. Laszlo al sentar al herido, cubierto con el sucio impermeable, junto a ella, le entregó las cartas de tránsito nominadas para "Mr. and Mrs. Víctor Laszlo", le toca la mejilla suavemente con un dedo, y dice “Esto lo hago por vos piba, Yo no podré ir contigo, ni verte nuevamente, te pido que no me preguntes porque. Solamente cree que te amo. Ve, querida y que Dios te bendiga. Espero que no se acuerden de mí nunca, adiós”
¿Temo sonreír, apenas una mueca, todo esto es un sueño desconcertante, o es real?. ¿Quién fue el que me dio el disparo en la pierna, fue el Mayor Strasser o Lazlo?,¿ O tal vez el cínico Capitán Renault?.
En fin..., sí, el fin de un nuevo principio. Ilsa ahora libre, viaja a Lisboa.
Estoy ante aquella situación inesperada, que puede o fue un nuevo empezar. Todo había sido confuso. Sigue la película, ahora en el bar de Rick, el Capitán Renault le grita a Laszlo “¡Ud. es un extravagante! … Dejar ir a una mujer de clase como esta.” El Mayor Strasser, Renault y Laszlo, beben y ríen mientras el negro Sam toca de vuelta su bendita melodía.
FUNDIDO FINAL
Apago el vídeo y miro la familiar foto donde estoy con ella, atrás se ve la torre Eiffel. Una voz llega del que tendría que ser ahora silencioso televisor “¿Qué será de nosotros?". Y otra voz del mismo lugar le responde “Nosotros siempre tendremos París”.
Donde habré puesto mi bastón con empuñadura plateada, mañana lo he de necesitar, “Here’s looking at you, kid.” Sigue la voz, y otra distinta le hace como un eco, “lo hago por vos piba”.
Ella junto a mí en el sillón, ya esta dormida desde la escena en que matan a Ugarte, mañana planeamos ir a la Isla de San Luis, el Sena es muy bonito allí, mi pierna sigue jodiendo, el asunto de la soda nuevamente, mi cintura es un tablón, “si, pero París, no es todo lo que tenemos”, le dice la voz del apagado televisor.
Luis Nuñez
Fecha de creación07/02/00 09:31 00.2.P.2.
nunezluis272@aol.com
reimpreso 12 diciembre de 2002
En la pantalla, esta todo bajo control, ocurrirá siempre la monótona, conocida rutina. Penetra en mi cuerpo ráfagas de un cálido viento, mientras siento un gran cansancio, ¿ Dormí durante toda la película, que es toda mi vida?. ¿ Cuál ha sido el sueño y cual la realidad? Se repite la historia, como en aquellas tardes de biógrafo.
El último rollo, ya llegan al aeropuerto.
El asunto de las cartas de tránsito a Lisboa, y el sacrificio incomprensible, ya conocido y repetido, pero nunca termina de convencerme, siempre espero otra cosa, ahora también, me vuelve a doler la pierna y la espalda, tengo fija la mirada en la pantalla, bajan del auto, primero Rick, un bastón de empuñadura plateada lo ayuda en su andar arrastrado y trabajoso, su pierna izquierda queda detrás, es como si su cuerpo la tuviera que esperar, igual que con mi pierna cuando siento, eso parecido a que me inyectan soda, el muchacho ahora encorvado y envejecido, con la barba de varios días, un impermeable arrugado y sucio, su sombrero golpea en el marco de la puerta y cae, alguien se lo recoge, es una Ilsa, Todavía reconocible, si la muchacha, que también ahora, es toda una viejecita.
Ilsa y Rick ayudan a bajar a Víctor que también es otro fantasmal espectro, en este esfuerzo Rick queda apoyado, como colgado junto al auto. Sale el policía francés, no se lo ve arrogante y cínico, como él lo recordaba, sino un simple hombrecito encorvado y envejecido, lo ayuda a Víctor a enderezarse y lo para junto a Rick. Casi humilde el capitán francés. Otro auto llega, en él viene el Mayor Strasser, con su abrigo de cuero, y su bizarra gorra militar; había llegado antes que los Laszlo se embarquen.
Mi pierna sigue jodiendo, como si me inyectaran soda, mi cintura es un tablón. Todos somos viejas marionetas, nuestras facciones son borrosas, toman color, y lo pierden, pasa del negro al sepia, y viceversa. Somos artistas en un varíete decadente, huimos de la ciudad, de escondidas y madrugada, buscamos refugiarnos del tiempo.
Los viejos fantasmas de la Munich o La Rambla de la Costanera Municipal, habíamos llegado en una ruidosa bañadera colectiva que había partido desde la Plaza del Congreso. Cómicos ambulantes, que ya no hacemos sonreír, solo herimos y lastimamos, a nosotros mismos. Tan ridículo espectáculo duele, se clava en nuestro presente haciendo crujir nuestros recuerdos, que rotos, casi enterrados, se desdibujan en la noche del aeropuerto. El motor del avión, suena incesante, diriase que ruge. Todo se ve muy extraño, como si yo estuviera también en la escena. Si soy uno más. Siento frío, en el cielo una gran luna, rodeada de estrellas. Un olor a mar me hace sentir profundamente bien. ¿Sueño o que?., Se oye la Marsellesa, Renault marcha por la pista, otra vez joven y arrogante, a su lado va una figura que simula una sombra, que sorpresivamente no es otro que Víctor, el también recuperó su lozanía, y le dice “Louis, presiento que éste es el comienzo de una hermosa amistad”, el avión sobrevuela el aeropuerto, va rumbo a Lisboa. Los espera otra sombra al final de un hangar, se les une, ellos llegan y le preguntan: “¿ Mayor Strasser, podrá Ud. hacer abrir el Bar de Rick?, Y el Mayor responde “No veo el problema, Todo el mundo, va al Rick’s, Uds. tienen la suerte que el bar está siempre abierto”, Laszlo comenta “Yo he venido a Casablanca por sus aguas,” el Capitán Louis le pregunta “¿Qué aguas?, Sí esto esta en medio de un desierto”. Y Laszlo sonriente dice “Vio Capitán siempre mal informado, me he dejado llevar siempre por las mujeres, pero ahora soy libre, y ella en su viaje a Lisboa también, El Mayor Strasser inicia la marcha y les grita su orden: “ Vamos por los tragos entonces muchachos”. Nuevamente encorvados y arrastrando sus pies, cruzan la pista. Todos ríen y comentan como subieron al avión el cuerpo del herido en la pierna. Laszlo al sentar al herido, cubierto con el sucio impermeable, junto a ella, le entregó las cartas de tránsito nominadas para "Mr. and Mrs. Víctor Laszlo", le toca la mejilla suavemente con un dedo, y dice “Esto lo hago por vos piba, Yo no podré ir contigo, ni verte nuevamente, te pido que no me preguntes porque. Solamente cree que te amo. Ve, querida y que Dios te bendiga. Espero que no se acuerden de mí nunca, adiós”
¿Temo sonreír, apenas una mueca, todo esto es un sueño desconcertante, o es real?. ¿Quién fue el que me dio el disparo en la pierna, fue el Mayor Strasser o Lazlo?,¿ O tal vez el cínico Capitán Renault?.
En fin..., sí, el fin de un nuevo principio. Ilsa ahora libre, viaja a Lisboa.
Estoy ante aquella situación inesperada, que puede o fue un nuevo empezar. Todo había sido confuso. Sigue la película, ahora en el bar de Rick, el Capitán Renault le grita a Laszlo “¡Ud. es un extravagante! … Dejar ir a una mujer de clase como esta.” El Mayor Strasser, Renault y Laszlo, beben y ríen mientras el negro Sam toca de vuelta su bendita melodía.
FUNDIDO FINAL
Apago el vídeo y miro la familiar foto donde estoy con ella, atrás se ve la torre Eiffel. Una voz llega del que tendría que ser ahora silencioso televisor “¿Qué será de nosotros?". Y otra voz del mismo lugar le responde “Nosotros siempre tendremos París”.
Donde habré puesto mi bastón con empuñadura plateada, mañana lo he de necesitar, “Here’s looking at you, kid.” Sigue la voz, y otra distinta le hace como un eco, “lo hago por vos piba”.
Ella junto a mí en el sillón, ya esta dormida desde la escena en que matan a Ugarte, mañana planeamos ir a la Isla de San Luis, el Sena es muy bonito allí, mi pierna sigue jodiendo, el asunto de la soda nuevamente, mi cintura es un tablón, “si, pero París, no es todo lo que tenemos”, le dice la voz del apagado televisor.
Luis Nuñez
Fecha de creación07/02/00 09:31 00.2.P.2.
nunezluis272@aol.com
reimpreso 12 diciembre de 2002
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