AHORA SON CINCO (EN LAS VEGAS)

F E L I Z N A V I D A D !!!!

FELIZ NAVIDAD

MIS MEJORES DESEOS PARA TODOS.


Damasceno Monteiro, Victor Lazlo y Asociados

VENTUROSAS NOTICIAS PARA LA HISTORIA ACTUAL DE LA CODORNIZ: SIGUE VIVA

MAIL RECIBIDO EL 8 DE DICIEMBRE 2008

From: "Juan Fermin Vilchez"
<945246766@terra.es> [Save
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To: Cc:
Subject: Fw: Sobre La CodornizDate: Mon, 8 Dec 2008 13:13:52 +0100

Señor Damasceno:
Por casualidad, he visitado "Bitácora de un fingidor" y he observado en su artículo sobre la revista de humor La Codorniz, la misma falsedad que se recoge en la obra "La Codorniz, antología (1941-1978)" de la editorial española Edaf. En ésta se afirma que "tras la muerte de Vílchez", ocupó la dirección del semanario el periodista Cándido. Pero todavía sigo vivo en este mundo, y fue una pena que los autores de esa obra no contactaran conmigo, el inspirador y director de La Codorniz de su última etapa, porque habrían conocido detalles muy interesantes de los últimos momentos del gran semanario español.
Espero que a partir de ahora, si vuelve a escribir o hablar de La Codorniz, no me incluya en la lista de difuntos.

Juan Fermín Vílchez. Ex director de La Codorniz.

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MAIL RECIBIDO EL 24 DE NOVIEMBRE DE 2008

From: "Juan Fermin Vilchez" <945246766@terra.es> [Save
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To:
Cc:
Subject: Sobre La CodornizDate:
Mon, 24 Nov 2008 19:53:19 +0100

Estimado Damasceno (aunque no nos conozcamos):
Por casualidad, he visitado "Bitácora de un fingidor" y he observado en su artículo sobre la revista de humor La Codorniz (que el próximo mes de diciembre cumplirá 30 años de su desaparición), la misma falsedad que se recoge en la obra "La Codorniz, antología (1941-1978)" de la editorial española Edaf. En ésta se afirma que "tras la muerte de Vílchez", ocupó la dirección del semanario el periodista Cándido. Pero todavía sigo vivo en este mundo, y fue una pena que los autores de esa obra no contactaran conmigo, el inspirador y director de La Codorniz de su última etapa, porque habrían conocido detalles muy interesantes de los últimos momentos del gran semanario español.
Espero que a partir de ahora, si vuelve a escribir o hablar de La Codorniz, no me incluya en la lista de difuntos.
Atentamente,
Juan Fermín Vílchez. Ex director de La Codorniz.

Copyright© 2001 portugalnet.com. All Rights Reserved

NOTA DE LA REDACCION:
transcribo ahora, mi instantanea respuesta del 20 de diciembre de
2008

Señor Juan Fermín Vílchez.
Ex director de La Codorniz.
Estimado Señor
le ruego disculpe mi desinformacion, esto me ocurre entre otras cosas por copiar cosas de mi interes (La Codorniz) sin haber hecho tal vez una elemental investigacion de los dichos o escritos de otros.
ademas y para ampliar mi conocimiento le ruego, si Ud esta de acuerdo en hacerme llegar la informacion que Ud este dispuesto a publicar en el blog BITACORA DE UN FINGIDOR.
soy, lo habra notado un aprendiz en este oficio que solamente y orgulloso estoy es mi diversion. Tengo 74 años y siempre recordare los ejemplares que mi padre tenia de La Codorniz.
Llamar a esto diversion es saltear lo que realmente es, ya que soy amateur en todo el sentido de hacer las cosas que uno ama y le gusta.
Creo que su revista tenia algo de eso.
Ya publico su mail en el blog ahora mismo, vere como lo copio en todos sus detalle etc.
un saludo, y muy agradecido al destino de este encuentro con Ud
mi verdadero nombre es DAMASCENO MONTEIRO
y para su conocimiento y en prueba de mi mejor voluntad le informo mi heteronimio que es ..........................................................

UN SINCERO SALUDO
Damasceno Monteiro
en nombre de la Redaccion

GRADUACION 2008

GRADUACION CLAUDIA 2008
FELICIDADES
de recibirse se daran mas detalles

PREPARANDO LA NAVIDAD

estar en el mundo y si no ................

"Nadie es una isla completo en si mismo;
cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra;
si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia;
la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad;
y por consiguiente, nunca preguntes por quién doblan las campanas;
doblan por ti."

NADIE ES UNA ISLA COMPLETO EN SI MISMO

Estábamos dedicados a crecer cuando apareció el mundo y nos complicó.

MIS NIETAS

Que VICE que me pusiste?

TODOS UNIDOS TRIUNFAREMOS

With dad in Berlin

Stekelman paintings on Antiques Roadshow

VENENOSOS DE SIEMPRE: El Cholo Simeone y Carolina Baldini visitaron el local de “Las Oreiro”

VENENOSOS DE SIEMPRE: El Cholo Simeone y Carolina Baldini visitaron el local de “Las Oreiro”

Blogs » norma aleandro que la gente quiera ver comedias » UiijA - www.UiijA.com

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CARRERA DE MOZOS

NO OLVIDARSE DE DONDE VENIMOS

EL OTRO ATILA SIMEONE

Atila el Uno: DEPORTES Y APODOS

Atila el Uno: DEPORTES Y APODOS

ONCE A MEDIA NOCHE

ONCE CAMBIOS VA HACER ONCE CAMBIOS


TODOS ESTOS ESTAN EN EL BANCO,
EN EL BANCO DE LOS RECUERDOS Y SON LOS FOTOGRAFIADOS
Amandola (preparador fisico) Yacomo, Vaghi, Rodriguez, Carrizo, Ramos, Rossi y Minella (Entrenador)
Reyes, Moreno, Distefano, Labruna y Lousto

alguno de los del paragua somos mi papa y yo.

SIMEONE, EN QUE ESTAS PENSANDO, QUE PODES SABER VOS, SI NO SOS DE RIVER.

HABIA UN SIMEONE QUE ALGUN TIEMPO DESPUES DE LO DE LA FOTO, JUGANDO EN BOCA LA TIRABA DESDE LA BOMBONERA HASTA LA CANCHA DE RACING (a la pelota).
SEGURO QUE VOS SOS DE BOCA. PERO EL SIMEONE AQUEL TE DARIA DE VIVIR UNA FLOR DE PATADA, VOS SABES DONDE. O TAL VEZ TE DARIA UN ABRAZO.

Simeone prepara once cambios en River

Simeone prepara once cambios en River

ROBERTO BOLAÑO

Bolaño, un mito en construcción · ELPAÍS.com

Bolaño, un mito en construcción · ELPAÍS.com

El juez Bonadío decidió que desde el lunes las AFJP vuelvan a operar

El juez Bonadío decidió que desde el lunes las AFJP vuelvan a operar

PARA CREER EN LA JUSTICIA ??

S O C O R R O !!

Fernández:
"Hemos acudido en socorro de nuestros jubilados"

Temor en Argentina por la decisión del Gobierno peronista de nacionalizar el sistema de pensiones

SOLEDAD GALLEGO-DÍAZ - Buenos Aires - 22/10/2008

La presidenta argentina, Cristina Fernández de Kirchner, anunció ayer en un acto público su decisión de suprimir el sistema privado de pensiones, y trasladar los fondos de las actuales empresas al sistema estatal. La medida, inesperada, ha provocado una enorme confusión y temor en la sociedad argentina. Cristina Fernández Kirchner aseguró que con esa medida se pretende proteger a los pensionistas "privados" puesto que las empresas han sufrido serias pérdidas por culpa de la crisis financiera internacional. "Cuando hay perdidas, aparece el Estado", aseguró, al tiempo que relacionaba su plan con las medidas adoptadas por otros gobiernos para acudir en apoyo de empresas en riesgo. "Nosotros hemos acudido en socorro de nuestros jubilados", explicó. Se acaba una época, mantuvo, ésta es una decisión estratégica. El sistema privado era un "despojo", dijo.
Sin embargo, muchos argentinos temen que el gobierno se esté limitando a apropiarse del dinero de esos fondos de jubilación para hacer frente al pago de la deuda y otros gastos corrientes. Desde hace semanas, se analizan las dificultaddes de financiación del Gobierno de la presidenta Kirchner, por culpa de la bajada del precio de la soja y del petróleo, es decir, de dos de los principales capítulos por los que el Gobierno argentino ingresa impuestos. La Bolsa argentina experimentó ayer una fuerte baja (el índice Merval cayó un 9,6%) con serias caidas de los bancos y aseguradoras que controlan las empresas llamadas AFJP, Administradoras de Fondos de Jubilación y Pensiones.
El Banco Francés (BBVA), que controla la tercera AFJP del pais, Consolidar, perdió 15,8 puntos al cierre de los corros. Un juez federal, a petición del fiscal, inhabilitó a las AFJP para operar con bonos y acciones durante los proximos siete dias, en un intento de impedir que vendan apresuradamente los bonos del estado argentino que poseen, con la consiguiente depreciacion de esos titulos.
El sistema de jubilación privada, vigente desde 1994, cuenta con 9,5 millones de afiliados. Este régimen fue instaurado durante la presidencia del peronista Carlos Menem, cuando los trabajadores comenzaron a poder elegir entre el sistema estatal o el sistema privado, sin posibilidad de cambiar posteriormente de opción, hasta el año pasado, cuando se decidió que los que hubiesen preferido el régimen privado pudiesen volver al estatal.
De los 9,5 millones de afiliados a las AFJP, sólo 3,6 millones aportan fondos mensualmente a este sistema, informa Efecom. Unos cinco millones de argentinos cobran su jubilación a través del sistema estatal de reparto, el cual se nutre de las aportaciones de otros cinco millones de trabajadores.
Retorno a un sistema único
Según el diario Clarín, el Estado asumirá los fondos de los trabajadores. Para ello, el Gobierno se plantea un retorno al sistema único y obligatorio de jubilación por reparto. Las AFJP sólo podrían subsistir gestionando fondos voluntarios aportados por trabajadores que quieran cobrar una jubilación privada distinta a la recibida por el Estado. Los cambios, señala Clarín, serán anunciados este martes por Cristina Fernández, quien enviará al Parlamento un proyecto de ley con la reforma.
El titular de la Confederación General del Trabajo (la mayor central obrera del país), Hugo Moyano, se ha mostrado partidario de la reforma, ya que, a su juicio, con la crisis "las AFJP han perdido una cantidad impresionante de dinero y esto perjudica a los futuros jubilados". También coincidió en apoyar los cambios Hugo Yasky, titular de la CTA, otra central obrera independiente del Gobierno. "Es una medida trascendental para recuperar un sistema de jubilación que no tenga exclusiones", indicó Yasky. Por el contrario, el diputado Federico Pinedo, de la opositora Pro, opina que "la propuesta de eliminación de las AFJP es una maniobra del Gobierno para quedarse con el dinero de los futuros jubilados".

LISBOA 1946

NO ES EL BARCELONA, ES SAN LORENZO DE ALMAGRO DE ARGENTINA QUE JUGO AQUI EN LA PENINSULA IBERO LUSITANA POR AQUELLOS AÑOS

¿Existio Borges realmente?

¿Existió Borges realmente?
Borges, 20 años

Antonio TabucchiLa Insignia*. México, junio del 2006.

Hace algún tiempo, una revista francesa publicó una noticia singular: Jorge Luis Borges no existió. La figura conocida bajo este nombre no habría sido sino la invención de un pequeño grupo de escritores e intelectuales argentinos (entre los cuales esta-ba, naturalmente, Bioy Casares) quienes habrían simplemente publicado bajo la máscara de un personaje ficticio una obra colectiva. Y la persona conocida como Borges, ese viejo ciego con su bastón y su sonrisa ácida, sería un actor de tercer orden, de origen italiano (la revista daba incluso su nombre, pero lo olvidé) comprometido en un origen por una simple broma y que enseguida, atrapado por su personaje, se habría resignado por acabar siendo verdaderamente Borges.
La información era tan borgeana que se volvía divertida -incluso pensé en seguida que detrás de ese rumor no podía estar otro que el propio Borges-. Existe por otra parte un debate que se remonta a una fecha bastante lejana, cuando el "caso" Borges explota en Europa. Se sabe que en el origen de los hechos se encuentra Roger Caillois, gran explorador de la literatura: había finalmente encontrado un escritor exótico que, no siendo para nada exótico, podía proponer al lector francés algo muy diferente de los temas provincianos y faltos de aire en los cuales la literatura francesa parecía haber caído fatalmente en esa época. El éxito decretado por Francia se convierte de inmediato en un éxito europeo y Borges, con la ironía de la cual siempre hizo gala consigo mismo, declara que él era "una invención de Caillois". Lo que se ha llamado el "boom de la literatura sudamericana" hizo el resto; el mercado cultural "confeccionó" a Borges, integrando sus escritos dentro de ese "fantástico" que se puso como emblema sobre la literatura latinoamericana y Borges se reencontró -sin duda, a pesar de sí mismo-, representando el estilo de un continente entero.
Pero más allá de esas consideraciones, debo decir sobre todo que el rechazo por Borges de su identidad personal (no ser Nadie) no es tan sólo una actitud existencial llena de ironía, sino más bien el tema central de su obra narrativa, el núcleo del cual parecen autogenerarse todos los grandes motivos que la caracterizan: el tiempo circular (por ejemplo en El Aleph), el carácter indefectible de la memoria (Funes el memorioso), el laberinto (El inmortal), el espejo (La secta del fénix), el mundo como libro (La biblioteca de Babel), la imposible delimitación del bien y el mal (Tres versiones de Judas), el tema del traidor, del héroe, y todas las otras metáforas de lo real que inventó para ilustrar su representación del mundo o, para hablar como "su" Schopenhauer, el mundo como voluntad y como representación.
En su narración La forma de la espada, Borges, a través de su personaje John Vincent Moon, sostiene la siguiente convicción:
"Lo que hace un hombre es como si todos los hombres lo hicieran. Es por ello que no es injusto que una desobediencia en un jardín contamine a todo el género humano; como no es injusto que la crucifixión de un solo judío sea suficiente para salvarlo. Posiblemente Schopenhauer tiene razón: yo soy los otros, todo hombre es todos los hombres, Shakespeare es de algún modo el miserable John Vincent Moon."
¿Fue Borges ateo? Me inclino a pensar que no (o, si lo puedo decir de otra forma, no totalmente). Tal vez más que Schopenhauer, que sus textos citan frecuentemente: existe en su obra una gran alma spinoziana, una especie de ectoplasma colectivo que acoge a todo el género humano. Y que acoge, en literatura, toda la literatura (o su "esencia") más allá del orden diacrónico: un orden que puede colocar a Homero después de Leopardi o de Proust.
Su gran lección, aquella de ese maestro que, irónicamente, siempre rechazó serlo, probablemente se desprende en esencia de lo siguiente: que la literatura, como el género humano, es también una idea colectiva, una suerte de alma de la cual participan todos aquellos que han escrito. Utilizar a Borges, plagiarlo incluso de manera paródica -es un derecho que él nos consiente-. Porque yo creo que Borges es precisamente eso, una confianza soberana en la literatura y, al mismo tiempo, de forma paradójica, su negación radical: una lección soberana de escepticismo.
Es por eso probablemente que Borges tuvo detractores encarnizados, tanto a la derecha como a la izquierda: porque hizo entender claramente, a través de sus metáforas literarias, que no se adhería a ninguna fe que no estuviera, en principio, basada en el escepticismo.
¿A qué se adhirió Borges realmente? Me lo he preguntado en repetidas ocasiones -más allá de sus elecciones políticas contingentes, con frecuencia francamente irritantes-.
Borges no fue partidario más que de su inteligencia. A parte de eso, no veo, en verdad, ninguna otra adhesión. Con frecuencia pensé que era un hombre de las Luces que habría vivido fuera del siglo del mismo nombre y conocido ya el siglo XX: algo así como un hombre de las Luces "a contracorriente".
Sé bien que lo que digo puede parecer confuso, y lo es probablemente. Pero en la manera en que Borges considera el mundo existe un acento, una nota, que yo creo tienen precisamente este significado: una tentativa de racionalizar la Babel de lo real sin por ello creer en la idea de progreso. Me parece por tanto estéril y probablemente prematuro querer situarlo ideológicamente, a pesar de ciertas adhesiones en su vida. Otras generaciones lo harán un día, si el mundo dispone aún de tales estimaciones. Decir de él que es un escritor importante es, desde luego, proclamar una evidencia sin gran valor crítico. Sin embargo, su importancia no puede ser negada incluso por sus detractores (que son numerosos); pero eso tiene un sentido crítico. Su gusto por la invención y la paradoja, su aptitud para volver a poner en cuestión lo que parecía definitivamente ganado, por arriesgar normas estéticas y morales, son la prueba de una agilidad intelectual indiscutible. Se otorgará finalmente una consideración particular a su capacidad para explorar la zona de sombra de lo real, para transmitirnos la idea que lo patente, lo tangible, lo evidente -en otros términos, lo concreto- recelan de aspectos oscuros e insospechados que pueden quebrantar ese concreto, invertirlo e incluso ponerlo en entredicho.
Este tipo de operación sutil, Borges lo realizó sobre todo en sus escritos llamados "realistas" (definición que él mismo compartía) y entre las cuales citaré con facilidad al menos Emma Zunz (en El Aleph), El hombre de la casa roja (ibid) y El evangelio según San Marco (en El manuscrito de Brodie). Esas narraciones realistas de Borges, de las cuales muchas aparecieron en la revista Sur de Buenos Aires y para las que se basó en parte en hechos de nota roja (creo que es importante subrayar la atención que Borges dedicó a este tipo de sucesos) constituyen, a mi parecer, lo mejor de su obra narrativa: justamente porque con los métodos de un detective bizarro, nos transmitió, como una enfermedad contagiosa, la duda sobre lo que es "verdad", la desconfianza con respecto de la evidencia, la idea de la sustancia equívoca de la vida.
Tomemos por ejemplo la narración Emma Zunz: Borges cuenta la historia (que tuvo lugar en efecto en Buenos Aires) de una joven judía de origen alemán que, para vengar la muerte de su padre, se hace violar por un marino desconocido con la finalidad de poder matar al hombre que había destruido a su familia, todo proveyendo a la policía de una justificación válida. La narración termina con estas palabras: "La historia de Emma Zunz era efectivamente increíble, pero se impone a todos porque era verdadera sobre lo esencial. El tono de Emma Zunz era verdadero, como lo eran su pudor y su odio. Y como era verdadera también la ofensa que había sufrido. Sólo eran falsas las circunstancias, la hora y ciertos nombres."
Yo creo que Borges, una vez que explora la paradoja de la vida y la aplica a la literatura, quiere, en sustancia, decir que el escritor es, ante todo, un personaje que él mismo ha creado. Si queremos sumarnos a su paradoja y aceptar jugar su juego, puede sernos permitido decir que Borges, personaje de alguien llamado como él, no existió jamás como tal. Su vida es, probablemente, un libro.

Blogs Ya.com: Espacio sobre Literatura

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Cierto mediocre actor italiano... | Settembrini

Cierto mediocre actor italiano... Settembrini

mas de las nenas

AYER VI GANAR A LOS ARGENTINOS

Nota de ROBERTO ARLT, publicada en el Diario El Mundo (Buenos Aires, año 1929)

Ayer vi ganar a los Argentinos-
Roberto Art
Ustedes dirán que soy el globero más extraordinario que ha pisado El Mundo por lo que voy a decirles:Ayer fue el primer partido de fútbol que vi en mi vida, es decir, en los veintinueve años de existencia que tengo, si no se cuentan como partidos de fútbol esos con pelota de mano que juegan los purretes y que todos, cuando menos, hemos ensayado con detrimento del calzado y de la ropa.Sí; el primer partido, de modo que no les extrañen las macanas que puedo decir."Carnet" de periodistaUna naranja podrida reventó en el cráneo de un lonyi; cuarenta mil pañuelos se agitaron en el aire, y Ferreyra de una magnífica patada hizo el primer goal. Ni un equipo de ametralladoras puede hacer más ruido que esas ochenta mil manos que aplaudían el éxito argentino. Tanta gente aplaudía tras mis orejas, que el viento desalojado por las manos zumbaba en mis mejillas. Luego, el juego decreció de entusiasmo y empecé a tomar apuntes. Aquí van; para que se den cuenta cómo trabaja un cronista que no entiende ni medio de football (creo que así lo escriben los ingleses). He aquí lo que vi. Un negro que vendía un paraguas abollado para librarse del sol. Un regimiento de chicos que vendían ladrillos, cajones, tablas, naranjas, manzanas, bebidas sin alcohol, diarios, retratos de los footbalistas, caramelos, etc., etc. Un jugador argentino dio una costalada, Cherro erró un goal; de pronto suenan aplausos y en la pista de "Las oficiales", más aplausos a granel. El "Torito de Mataderos", pasaba entre una barra de admiradores. Una voz grita tras mío: "Ese Evaristo está toda la tarde con la platea" (Y Evaristo fue el que hizo el segundo goal en combinación con Ferreyra). Otra naranja podrida estalla en el cráneo del mismo lonyi. Cientos de cachadores miran y se ríen. Cherro yerra otro goal y un fulano que se esconde tras de los bigotes, se los retuerce al compás de malísimas palabras. Las gradas están negras de espectadores. Sobre estos cuarenta mil porteños, de continuo una mano misteriosa vuelca volantes que caen entre el aire y el sol con resplandores de hojas de plata. Se apelotonan jugadores uruguayos y argentinos en torno de un jugador estirado en el suelo. Fue una patada en la nuca. No hay vuelta; los deportes son saludables. Otra naranja podrida revienta en el cráneo del mismo lonyi. Ferreyra gambetea que es un contento. No hay vuelta, es el mejor jugador del equipo, con Evaristo. ¡Ferreyra solo!, gritan las tribunas, y otro: "Ahí lo tienen al juego científico".Desde un techoAl sur de la cancha de San Lorenzo de Almagro, sobre Avenida la Plata, hay una fábrica con techo de dos aguas y varias claraboyas. Pues, de pronto, la gente empezó a mirar para aquel lado, y era que de las claraboyas, lo mismo que hormigas, brotaban mirones que en cuatro patas iban a instalarse en el caballete del tejado. Algo como de cinematógrafo. A todo esto el primer tiempo había terminado. Entonces, del alambrado que separa las populares de las plateas, vi despegarse al lonyi que recibía las naranjas podridas en el mate. Tenía el cogote chorreando de podredumbre, la jeta cansada de tanto estar colgado y se dejó caer en el portland del piso, con gran satisfacción de los propietarios de las naranjas. Ahora el suelo quedó convertido en campamento gitano. Comencé a caminar. Había una cosa que me llamó la atención y era el agua que continuamente caía de lo alto de las tribunas. Le pregunté a un espectador por qué hacían ese regalo, y el espectador me contestó que eran ciudadanos argentinos que dentro de la constitución hacían sus necesidades naturales desde las alturas. También vi una cosa formidable, y era un montón de purretes colgados de los fierros en la parte inferior de las tribunas, es decir, del lado donde únicamente se ven los pies de los espectadores. Todos estos chicos rivalizaban en agarrarle las piernas a una espectadora para ellos invisible.Al margen del fútbolSeguí caminando, pensando en los espectáculos que la suerte me había deparado ver por primera vez en mi vida, y vi un regimiento de mujercitas de aspecto poco edificante acompañadas de la barra de sus "maridos". Habían hecho rueda en asientos de diarios y tragaban salame de caballo y mortadela de burro. El ruidoso trabajo de masticación era acompañado de una continua repetición de tragos de un brebaje misterioso que tenían encerrado en un porrón. Luego tropecé con una brigada de forajidos que vendían ladrillos, no para tirárselos a los jugadores, parece que para éstos se reservaban las botellas. Los ladrillos eran para servir de pedestal a los espectadores petisos. Apareció un negro arramblando con una hoja de puerta, levantó una tribuna y comenzó a vocear; "veinte centavos el asiento". Varios padres de familia subieron al palco improvisado.Avenida La PlataSalí del field, pocos minutos antes que Evaristo hiciera el segundo goal. Todas las puertas de Avenida La Plata estaban embanderadas de magníficas pebetas. ¡La pucha si hay lindas muchachas en esta Avenida la Plata! De pronto resonó el estruendo de toda una muchedumbre de aplausos; desde lo alto de la tribuna un brazo como un semáforo hizo una señal misteriosa sobre el fondo celeste, y la voz rápidamente levantó un grito en la garganta de todas las pebetas:- Ganamos los argentinos: 2 a 0. Hacía mucho tiempo que los porteños no jugaban con trepidés. Los uruguayos dieron la impresión de desarrollar un juego más armónico que el de los argentinos, pero éstos aunque desordenadamente, trabajaron con lo único que da el éxito en la vida: El entusiasmo.

Maltese Falcon In exactly 7min

Maltese Falcon - trailer

Casablanca - We'll Always Have Paris

Donna Reed in

Rita Hayworth - Put The Blame On Mame

ESTE ULYSSES ES EL QUE IMAGINO VOLVIENDO A ITACA

ÍTACA

Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca

desea que el camino sea largo,pleno de aventuras, pleno de conocimientos.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,al irritado Poseidón no temas,

tales cosas en tu ruta nunca hallarás,si elevado se mantiene tu pensamiento,

si una selecta emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,y al feroz Poseidón no encontrarás,

si dentro de tu alma no los llevas,si tu alma no los yergue delante de ti.

Desea que el camino sea largo.

Que sean muchas las mañanas estivales

en que con cuánta dicha, con cuánta alegría

entres a puertos nunca vistos:

detente en mercados fenicios,

y adquiere las bellas mercancías,

ámbares y ébanos, marfiles y corales,

y perfumes voluptuosos de toda clase,

cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;

anda a muchas ciudades Egipciasa aprender y aprender de los sabios.

Siempre en tu pensamiento ten a Ítaca.

Llegar hasta allí es tu destino.

Pero no apures tu viaje en absoluto.

Mejor que muchos años dure:

y viejo ya ancles en la isla,rico con cuanto ganaste en el camino,

sin esperar que riquezas te dé Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje.

Sin ella no hubieras salido al camino.

Otras cosas no tiene ya que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te ha engañado.

Sabio así como llegaste a ser, con experiencia tanta,

ya habrás comprendido las Ítacas qué es lo que significan.

1964 JORGE LUIS BORGES

1964 de Jorge Luis Borges

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines.
Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado, cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor.
Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene y no ha tenido nunca,
pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar.
La vida es corta y aunque las horas son tan largas,
una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar,
esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna y del amor.
La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina al Sur,
a cierta puerta, a cierta esquina.

Walt Whitman

...Carpe Diem, aprovecha el día.

No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco mas feliz,sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho deexpresarte que es casi un deber.
No abandones tus ansias de hacer de tu vidaalgo extraordinario...
No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía sí pueden cambiar el mundo...

Somos seres, humanos,
llenos de pasión.La vida es desierto y tambien es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte enprotagonistas de nuestra propia historia...
Pero no dejes nunca de soñar,

porque sólo a través de sus sueños
puede ser libre el hombre.
No caigas en el peor error, el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes...
No traiciones tus creencias.
Todos necesitamos aceptación,
pero no podemos remar encontra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta el pánico que provoca tenerla vida por delante...

Vívela intensamente, sin mediocridades.

Piensa que en tí está el futuro y enenfrentar tu tarea con orgullo, impulsoy sin miedo.
Aprende de quienes pueden enseñarte...
o permitas que la vida te pase por encimasin que la vivas..."

Billie Holiday - I'll Be Seeing You

Swing Time - The Way You Look Tonight

Ernesto Sabato - Al Buenos Aires que se fué

Juan Gelman [Ruiseñores...] 03 Yo también escribo cuentos

Juan Gelman [Ruiseñores...] 07 Cerezas

DIEGO

¿Qué significa Google?

¿Qué significa Google?


"Googol" es el término matemático que designa un 1 seguido por 100 ceros. El término fue acuñado por Milton Sirotta, sobrino del matemático estadounidense Edward Kasner, y se popularizó gracias al libro Mathematics and the Imagination, de Kasner y James Newman.

Vine a Comala

Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría; pues ella estaba por morirse y yo en plan de prometerlo todo. «No dejes de ir a visitarlo -me recomendó-. Se llama de otro modo y de este otro. Estoy segura de que le dará gusto conocerte.» Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.
Todavía antes me había dicho:
-No vayas a pedirle nada. Exígele lo nuestro. Lo que estuvo obligado a darme y nunca me dio... El olvido en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro.
-Así lo haré, madre.
Pero no pensé cumplir mi promesa. Hasta que ahora pronto comencé a llenarme de sueños, a darle vuelo a las ilusiones. Y de este modo se me fue formando un mundo alrededor de la esperanza que era aquel señor llamado Pedro Páramo, el marido de mi madre. Por eso vine a Comala.

asi comienza PEDRO PARAMO de JUAN RULFO

LA ULTIMA BOLA DE LA NOCHE

Benny Goodman Orchestra Sing Sing Sing from Hollywood Hotel

Louis Armstrong and Bing Crosby Sing

Bing Crosby Sings 'Old Man River'

Frank Sinatra - Stardust (1943)

Frank Sinatra - Polka Dots And Moonbeams (1940)

"Nadie es una isla completo en si mismo

"Nadie es una isla completo en si mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti."


John Donne.

Jeanette MacDonald sings 'San Francisco'

LAS NENAS

LR | Noticia | Los moros caen bajo el sable cristiano

LR Noticia Los moros caen bajo el sable cristiano

LA BIBLOTECA DE BABEL

La Biblioteca de Babel – J L Borges
Notas de atención de un distraído lector.

La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres.
La certidumbre de que todo está escrito nos anula o nos afantasma

Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana - la única - está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta.

La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden).

Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza.

Julio Cortázar - Continuidad de los parques

Juan Gelman [Ruiseñores...] 03 Yo también escribo cuentos

Juan Gelman [Ruiseñores...] 07 Cerezas

Juan Gelman [Ruiseñores...] 01 Mujeres

EL HOMBRE INOLVIDABLE THE JOLSON STORY

MUJERES

MUJERES

decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito
debía tener unas 12397 mujeres en su mujer
era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres
ejemplo: yacíamos en un lecho de amor ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban
recuerdo cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha como el sol que se ponía en su voz en las rosas
estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza
de muertes favorables a la dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpié el hombro para ver con quién era
y vi en sus ojos desiertos un camello
a veces esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada
usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich
la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateó la infancia
una noche del ser ellaba mucho esa mujer
y la devoraron todos los fantasmas que pudo alimentar
con sus miles de mujeres
y era una banda municipal desafinada yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo
yo compañeros una noche como ésta
que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos
y me fui de las costas tibias de esa mujer callado como un niño
bajo los gordos buitres que me comen de todo menos el pensamiento
de cuando ella se unía como un ramo de dulzura y lo tiraba en la tarde

de Juan Gelman

LO QUE NOS SEPARA

Lo que nos separa
GONZALO GARCÉS 13/09/2008
Curioso que no se diga más a menudo: a los argentinos no les gusta la literatura española. Y los españoles suelen devolvernos la cortesía. Borges, en España, fue aceptado a regañadientes; en Argentina nombres como Cela, Goytisolo, Benet o Marsé significan poco o nada. Algo hay en la narrativa argentina que inspira ocasional respeto, pero acaba siempre por irritar. Al respecto resulta ejemplar el "desembarco" en España del actual canon argentino: Aira, Saer, Piglia, Fogwill. Un desembarco que desde hace años está siempre en marcha pero nunca se concreta, si tomamos como parámetros la aceptación del mercado, la permanencia en la memoria de la crítica -no el aplauso de una vez- y la influencia en escritores locales.
Esta sorda hostilidad se resume en algunos tópicos: los narradores argentinos serían pretenciosos, sesudos, liados; los españoles, verbosos, crasamente realistas, proclives a volutas cortesanas, plúmbeos. Que la entrada al mercado español sea hoy la ambición de todo escritor argentino, aun los vanguardistas, o sobre todo los vanguardistas, no impide la persistencia del viejo complejo de superioridad. Todo escritor argentino siente que tiene más conciencia de los ridículos posibles y menos ingenuidades que su colega español, aunque no pueda decir de dónde viene esta impresión. Yo entiendo que entre uno y otro hay una sola diferencia generalizable: la mala conciencia.
Hagamos un repaso. Hay en la narrativa argentina una figura recurrente: el individuo que se desprecia, y que en ese desprecio funda su identidad y, por así decirlo, su dignidad peculiar. Así es Erdosain, el protagonista de Los siete locos, de Roberto Arlt. ¿Por qué se desprecia Erdosain? Por su falta de ardor revolucionario, a veces; otras por cornudo o cobarde; al cabo, queda la impresión de que cualquier leitmotiv serviría. En El Sur, que Borges juzgaba su mejor cuento, un hombre sedentario y libresco alucina su propia muerte tal como la habría deseado: a cielo abierto, cuchillo en mano y acometiendo. Que esa muerte se intuya como expresión de deseos da al cuento su patetismo específicamente argentino. Por su parte, la mala conciencia intelectual de Cortázar es responsable por los pasajes más pretenciosos de Rayuela; su mala conciencia política, por el horrendo Libro de Manuel.
Hay casos más problemáticos. Manuel Puig, para muchos precursor de esa ligereza desacomplejada que iba a copar el mercado en los años noventa, escribió algunos de sus mejores libros desde el malestar. A cada álter ego -Molina en El beso de la mujer araña, Ana en Pubis angelical-, le asignó como interlocutor un personaje diseñado para aleccionarlo y escarnecerlo en nombre de la acción política. Estos personajes, pese a la autoridad moral que Puig les concede, son estereotipos. Es que encarnan un reproche, no una visión personal sobre la Revolución o el peronismo: cosas que Puig no tenía, pues no le interesaban realmente. Sabía, eso sí, lo que un peronista o un comunista ortodoxo le podían reprochar, y para mortificarse asumió ese discurso como propio.
En cuanto a César Aira, paradigma de desenfado posmoderno, existe un malentendido. Porque sus novelas son artefactos que parecen enloquecer entre las manos del lector, porque sus argumentos son disparatados, porque juega con los clichés y las convenciones, se lo asocia con cierto soplo de libertad. Y en varios sentidos lo es. Pero conoce mal a Aira quien ignora hasta qué punto sus libros, ese "simulacro de actividad" según el propio autor, son un obstinado acto de resistencia contra el principio mismo de la narración, una negativa a involucrarse en el juego del arte. Son, en este sentido, una ascesis: violencia infligida por Aira sobre sí mismo, sobre el narrador que esencialmente es.
Va siendo claro, me parece, que no hablamos de "mala conciencia" en el sentido de culpa. Quizá habría que pensar, nietzscheanamente, en un volverse contra sí mismas de las pulsiones: puesto que no se puede avanzar -o no tanto como se desea-, volcarse en favor de aquello más susceptible de aniquilarnos. Mucho podría especularse sobre la relación entre esto y las sucesivas circunstancias políticas y económicas del país. Preguntarse, por ejemplo, en qué medida el mito de la "Argentina potencia" propicia la impresión, en los actores culturales, de estar llamados a destinos más altos que los que un país fracasado permite. O en qué medida el estado de excepción permanente impuesto por los gobiernos militares y peronistas tiende a desmoralizar a quienes se proponen, o deberían proponerse, perspectivas excéntricas sobre lo real (¿cómo competir en excentricidad con Menem, en desprecio por lo real con Galtieri, en desdén por las reglas con cualquier jefe de municipio?). También cabe preguntarse por las relaciones entre la mala conciencia como fenómeno cultural y el talento como rasgo individual, relaciones que, como muestran los casos mencionados, son todo menos simples.
Como fuere, es este arte de ser enemigo de sí mismo lo que los argentinos, sin saberlo, identifican como sofisticación, y su ausencia lo que los desconcierta y ofende en los españoles.
Pero ¿está de verdad desprovisto el narrador español medio de mala conciencia? A falta de un estudio que excede el espacio de esta nota, generalicemos: hay poco en la costumbrista generación del 50, en la amable literatura de la Transición y en la narrativa española actual que deje traslucir dudas. Dudas acerca del lenguaje, la forma novelesca, la relación entre escritura y estructura social, el acto mismo de escribir. A esta comodidad consigo misma, a esta suerte de plenitud del Ser, escapan unos pocos. Entre ellos, y creo que no es casualidad, los que acaso sean los únicos escritores españoles del último medio siglo que no sólo son leídos sino que ejercen magisterio sobre una o dos generaciones de argentinos: Enrique Vila-Matas y Javier Marías.
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Amalia Rodrigues - Lisboa Antiga

Anna

DOS TIPOS AUDACES

Yo también escribo cuentos

había una vez un poeta portugués/
tenía cuatro poetas adentro y vivía muy preocupado/
trabajaba en la administración pública y dónde
se vio que un empleado público de portugal gane para alimentar cuatro bocas/
cada noche pasaba lista a sus poetas incluyéndose a sí mismo/
uno estiraba la mano por la ventana y le caían astros allí/
otro escribía cartas al sur/
que están haciendo del sur/decía/
de mi uruguay/decía/el otro
se convirtió en un barco que amó a los marineros/
esto es bello porque no todos los barcos hacen así/
hay barcos que prefieren mirar por el ojo del buey/
hay barcos que se hunden/
Dios camina afligido por el fenómeno ése/
es que no todos los barcos se parecen a los poetas del portugués
salían del mar y se secaban los huesitos al sol/
cantando la canción de tus pechos/amada/
cantaban que tus pechos llegaron una tarde con un cortejo de horizontes/
eso cantaban los poetas del portugués para decir que te amo/
antes de separarse/tender la mano al cielo/escribir cartas al uruguay
que mañana van a llegar/
mañana va a llegar el barco del portugués y barrerán la tristeza/
mañana va a llegar el barco del portugués al puerto de montevideo/
siempre supo que entraba a ese puerto y se volvía más hermoso/
como los cuatro poetas del portugués
cuando se preocupaban todos juntos por el hombre de la tabaquería de enfrente/
el animal de sueños del hombre de la tabaquería de enfrente/
galopando como don josé gervasio de artigas por el hambre mundial/
el portugués tenía cuatro poetas mirando al sur/al norte/al muro/al cielo/
les daba a todos de comer con el sueldo del alma/
él se ganaba el sueldo en la administración del país público/
y también mirando el mar que va de lisboa al uruguay/
yo siempre estoy olvidando cosas/
una vez me olvidé un ojo en la mitad de una mujer/
otra vez me olvidé una mujer en la mitad del portugués/
me olvidé el nombre del poeta portugués/
de lo que no me olvido es de su barco navegando hacia el sur/
de su manita llena de astros/
golpeando contra la furia del mundo/con
el hombre de enfente en la mano.
(Juan Gelman.
De Hacia el sur; Roma, 1981-1982).

T R I N I D A D

Fernando Pessoa, del Libro del desasosiego

En las vagas sombras de luz por terminar antes que la tarde
sea pronto noche, disfruto de errar sin pensar entre lo que la
ciudad se vuelve, y ando como si nada tuviese remedio. Me agra-
da, más a la imaginación que a los sentidos, la tristeza dispersa
que está conmigo. Vago, y hojeo en mí, sin leerlo, un libro in-
tersperso de imágenes rápidas, del que voy formándome indo-
lentemente una idea que nunca se completa.

Hay quien lee con la misma rapidez con que mira, y con-
cluye sin haberlo visto todo. Así saco del libro que se me hojea
en el alma una historia vaga por contar, memorias de otro yo
vagabundo, con avenidas de parques en medio, y figuras de seda
varias, pasando, pasando.

Indiscrimino con tedio y otro. Sigo, simultáneamente, por la
calle, por la tarde y por la lectura soñada, y los caminos son
verdaderamente recorridos. Emigro y descanso, como si estuviese
a bordo con el navío ya en altamar.

Súbitamente, los faroles muertos coinciden luces en las pro-
longaciones dobles de una calle larga y curva. Como un batacazo,
mi tristeza aumenta. Es que se ha terminado el libro. Hay tan
sólo, en la viscosidad aérea de la calle abstracta, un hilo exterior
de sentimiento, como la baba del Destino idiota, goteando en la
conciencia del alma.

Otra vida de la ciudad que anochece. Otra alma la de quien
mira a la noche. Sigo inseguro y alegórico, irrealmente sintiente.
Soy como una historia que alguien hubiese contado y, de tan
bien contada, anduviese carnal, pero no mucho, en este mundo
novela, en el principio de un capítulo: "En este momento, se
podía ver a un hombre avanzar lentamente por la calle de..."
¿Qué tengo yo que ver con la vida?

Lisboa 13-7-1931.

MENTIRAS CRIOLLAS

Envidio la clase empresaria que tiene Brasil

YOUNG SANATA